el aljibe

5 años, 5 meses: hora de partir

2008-09-22T01:34:00.009-05:00

Está decidido, Roderico y yo nos vamos del aljibe, es hora de partir. Creo que me quedé más de lo debido por simple necedad, o por hambre de inmovilidad. Pero después de 5 años no hay modo de seguir con esta historia: el aljibe está tapiado desde hace muchos meses.

Aún creo que uno vive en bloguilandia porque quiere ser leído, porque quiere leer a otros, y gracias a este afán de palabra escrita uno crea vínculos. No escribía porque no quería ser leída, aunque leía en silencio los blogs de la gente que tengo en mis links.

Roderico y yo nos ahogamos, y nos dimos cuenta, nos dedicamos a flotar en silencio verdeando con las panzas hinchadas... es hora de partir.

5 años. El aljibe fue el eco de muchos días. Está lleno de fantasmas, de voces y rostros perdidos, de comentarios e imagines extraviadas en el laberinto virtual. Lo dicho, hace meses que está tapiado, no hay modo de escapar por lo alto. Roderico y yo nos vamos: escarbamos como topos, como perros, como gusanos ciegos. Es hora de partir en busca de las criptas de nuestros cuentos.

No más aljibeños. Ahora nos perdemos en los túneles de las criptas .

Decisiones dolorosas en Bananalandia

2008-09-17T00:24:00.003-05:00

1. Según las estadísticas el 61% de la población total mexicana (sí, TO-TAL, saben leer ¿no?) representa el sector socioeconómico de bajos ingresos.
2. La cartera de crédito vencida de la banca comercial es de 51 mil 363 millones de patéticos pesos mexicanos (sí, patéticos, saben leer ¿no?).
3. El sabio consejo de un banquerito mexicano es el siguiente: sí hay algunas decisiones dolorosas que tomar: si tiene dos coches, vender uno; si iba a los restaurantes cada semana, ahora ya no... (sí, decisiones dolorosas, saben leer ¿no?).
4. Usted, habitante de bananalandia, no puede pedir un crédito debido a la cartera vencida. Usted, habitante tercermundista, no puede pedir un crédito porque el 39% o menos de la población total tiene dos coches en su garage, o más; y va a comer a los restaurantes cada semana, o cada tercer día y así. (Sí, tercermundista, saben leer ¿no?).
5. ¿Decisiones dolorosas? A chingar a su madre: decisiones dolorosas son cortarse un güevo o una chichi con la esperanza de que el dolor le active las neuronas y deje de decir pendejadas en los medios, o deje de creer que si tiene dos coches es más persona...
6. Ande, córtese algo, ya verá que el dolor le recuerda que usted es un mortalito más sobre la tierra y acaso eleve plegarias a san Plátano para que ilumine su destino. Y no, usted no sabe leer.

Cita Bellas Artes

2008-08-25T12:41:00.003-05:00

Y antes que llegue nuestro turno para danzar los espero en Bellas Artes...

Presentación de los libros

La Danza Macabra
del Cementerio de los Santos Inocentes de París
(anónimo)
Danza general de la muerte
(anónimo)
Coplas por la muerte de su padre
(Jorge Manrique)

presentan
Elsa Malvido / Erika Mergruen

lectura en atril
Alberto Chimal / Luis Felipe Hernández

miércoles 27 de agosto de 2008
19:00 horas
Sala Adamo Boari, Palacio de Bellas Artes

La bóveda y el feliz cumpleaños

2008-08-20T11:28:00.005-05:00

Me ha dado algo de culpa, pero sólo un poco; el Roderico siempre hace de las suyas. Hace unos días me hizo encabronar. Hasta tiré a la basura mi molde para galletas en forma de estrella.
Y ocurrió que, después de danzar por la ciudad, llegué a casa. Me recibió el aroma de las galletitas. Roderico sabe que ante las galletitas no hay control. Me encabroné, qué pinche descortesía, tentarme con sus galletitas. Grité, maldijé y le ordené que se llevara sus estúpidas estrellitas a otro lado. Y el muy cínico contestó que "en un rato se las llevaba, antes debía rellenarlas y espolvorearlas con azúcar glass". Yo me largué a mi cuarto, di un portazo y no le dirigí la palabra hasta hoy.
Hoy, en la mañana, descubrí un camino hecho con esas galletitas que recorría toda la casa y serpenteaba hasta la calzada principal de la colina. Como una Gretel desmañanda seguí el rastro tentador hasta el aljibe. Ahí estaba el Roderico, entonando con voz de barítono Las Mañanitas: Roderico había tapiado el aljibe y tapizado la bóveda entera con sus galletitas en forma de estrella.

-Feliz cumpleaños, neurótica.
-Wow, quedó de poca...
-Todo lo que hago es hermoso.
-Aunque hubieras agarrado la mermelada de chabacano, las estrellitas son amarillas.
-No seas ignorante, las estrellas son de cualquier color.
-Bueno, yo decía...
-Cállate y observa, esta empezando a nevar.

Y en efecto, en el aljibe neva: es el azúcar glass que se desprende con cadencia al igual que los años pasan espolvoreándolo todo.

2008-08-14T05:57:00.002-05:00

1. A lo mejor me gusta ver la gimnasia en las olimpiadas por simple nostalgia de nacida en los 60. De niña me tocó ver a Nadia en televisión. Y sí, dediqué parte de mi infancia a dar saltitos y mortales. Y aunque ahora lo único mortal que acuno es el humo del cigarro, sigo viendo la gimnasia en las olimpiadas.
2. A veces se me antoja vivir en un Imperio, con todos sus pros y contras. A veces me cansa vivir en un país bananero, con sus "ya mero", su corrupción, su ignorancia y su burbujeante mediocridad. Y no quiere decir que los Imperios sean pulcros, la mierda es universal. Pero, ay, la mierda es diferente en un país bananero.
3. Me gusta ver la gimnasia y por eso enciendo el televisor: ahí están, hombres y mujeres, con ese inaudito control del cuerpo, como si cada músculo tuviera conciencia. Giran, saltan, hermoso. Y es hermoso hasta que la bananera Televisa decide bifurcar la pantalla: por un lado los gimnastas, por el otro los "mexicanos en acción". Intento ver a los músculos hacer cabriolas pero el estúpido comentarista insiste en que vea a "los mexicanos en acción". Y escucho: estas dos mujeres han logrado la hazaña, ganaron un set, nunca visto en las historia.
4. Mujeres bananeras, comentarista bananero, televisora bananera, regresen a los gimnastas, pendejitos, estoy hasta la madre de las ¡oh, grandes hazañas de este país de bananas!
5. Me enojo, me río, y luego me da una profunda tristeza. Apago la televisión, me voy a la cocina: en mi frutero las bananas me sonríen: pendejita, tu también eres bananera.
6. Me gusta ver la gimnasia por simple nostalgia. Al rato prendo la televisión y me aguanto cuando bifurquen la pantalla con "los mexicanos en acción".

www.osiazul.com.mx

2008-08-08T05:11:00.005-05:00

Caray, nunca imagine que un simple "mx" me diera la sensación de que tengo un juguete nuevo.
El cielo azul parece más despejadito ahora.

Pinches Calacas

2008-08-01T05:36:00.002-05:00

Y sí, el pinche Osiazul valió... como es la hora en que no encuentro un mecenas me tardé en pagar el sitio. Así es, no sólo me dedico a armar un sitio, también cuesta. Y como también cuesta la luz, el agua, el refri, los hijos y mil y un chingaderas, el pinche Cielo Azul pasa a segundo plano.

Pero buenas noticias: ya regresó, nomás que ahora el Cielito es mexicano: osiazul.com.mx
Malas noticias: tengo que actualizar todo para que puedan navegar más allá del Index.
Y más malas noticias: todas mis imágenes están en el limbo.

Mierda, mierda azul.

Ah, sí, ya me voy a dormir...

Chagall

2008-07-07T23:56:00.002-05:00

Y es usual encontrarse con diseños curiosos en el título al entrar a la página de Google; pero el de hoy es un coleccionable. Se me antojaría hacerlo afiche. Pero es tan pequeño como efímero. Mañana dejará de existir y vale la pena dejarlo flotando en el aljibe y guardarlo amorosamente como las figuras de Chagal que, a ratos, mecen las ideas de todos y de nadie.

Y para sumarse a todos los Chagall que han flotado, o aún flotan, en este aljibe va uno más en este aniversario. Sí, sólo las donas y el pintor me traen de vuelta. Roderico se ha despertado, está haciendo galletitas...

donas

2008-06-29T04:43:00.002-05:00

Y puede ser que toda creatividad se esconde en el carbohidrato, ahí, en el vacío enigmático de una dona. Aguarda en el azúcar amable, espera en la suave consistencia de la miga bien hecha. Porque la creatividad es un pedacito de Dios, un pedacito redondo, esponjado y sabroso.

Y seguro vengo al Aljibe gracias a esta dona, a esta pinche dona pecaminosa que tanto extrañaba. Y tal vez haga el esfuerzo de darle al botoncito de Publicar Entrada, aunque aquí nadie entra, y si entra se ahoga y se pudre y verdea como todos los ahogados que me esperan día tras día.

O a lo mejor no tengo nada que hacer, o tengo tantas cosas por hacer que huyo, y me como mi dona, a mordisquitos, para que no se acabe nunca, para que dure toda la noche y todas las noches.

Pero todo se acaba: las letras, los sustantivos, las ganas de contar y la donita azucarada. Y sólo queda el recuerdo en la lengua y el monólogo que ya no flota en este pozo imaginario. Y Roderico ya no habla, ya no se mece en las donas. Está, ahí, hecho ovillo, calladito.

Del destino y una galleta

2008-05-18T17:54:00.004-05:00

1. A veces siento que lo que llamamos azar no es otra cosa que la urgencia del inconsciente por ser consciente. En las últimas fechas me he topado con textos sobre el hambre, sobre todo tipo de "hambres".

2. Busqué en la red, sin éxito, una imagen convincente de la "soylen green". No me quedó más que abrir mi photoshop y crear una imagen verdísima y apetitosa. Mientras buscaba un filtro para preservar el alma crocante de mi galletita pensé que los traductores de los títulos de las películas solían inspirarse: entre el título origal de la película "Soylen Green" y la traducción al español "Cuando el destino nos alcance", me quedo con la segunda.

3. El horror de "Soylent green" como el horror de Arthur Gordon Pym (E. A. Poe) acecha en el mordisco dado a la carne humana: en el primero vía la crocante galletita, en el segundo a bordo de un barco que zozobra. Es el horror ingénuo de quien no ha padecido hambre verdadera, pero que busca recrearla en una ficción.

4. El estigma del canibalismo es el sueño de alguien que tiene la mesa puesta, un buen refrigerador, un buen librero donde almacenar los "horrores" y una pantalla plana para analizar las migajitas verdes.

5. Y de poder intuir el habre verdadera cuando me robo de la alacena unas galletas dulcísimas, porque estoy hasta la madre de esta pinche dieta, no tendría ninguna culpa al salir a la calle a cazar un prójimo.

Migraña

2008-04-02T18:04:00.002-06:00

Cada vez que me siento a escribir, o que decido hacerlo, me invade el sueño; las más de las veces me largo a dormir o a hacer "algo" para espantar la somnoliencia. Pero si se me ocurre agarrar el teclado como reloj despertador termino con migraña. Misterio insondeable. No son los lentes, ni el insomnio consetudinario; tal vez es la dieta, o mi pinche espíritu que se muere de inanición.

Sé como quitarme la migraña: un par de cafiaspirinas a tiempo y listo. Si no es suficiente tengo mi pastillita mágica, y ya está. Pero no sé cómo quitarme lo otro, ese malestar primero que termina materializándose aquí en el seso.

Bah. Estoy empezando a creer que escribir me provoca pura pinche infelicidad. Tal vez es tiempo de encontrar el camino amarillo y buscar al mago de Oz...

Abre tu corazón

2008-03-25T18:42:00.003-06:00

Ahora me dedico a los alebrijes. Mejor dicho a la cartonería porque lo único que se me ocurre crear son calaquitas. Y el alebrije debe ser un animalito o entidad fantástica, y la muerte no tiene nada de eso, es bien real la canija. Justo ahora estoy haciendo una calaca cupido que emerge de un corazón. Por ello, hace unos días, necesitaba una clase de anatomía, de esas que dan en la preparatoria y que a mí no me tocaron porque iba a ser ingeniero (juar juar). Y como curiosamente ni en mi núcleo social ni en el familiar hay médicos se me hizo fácil correr a Google en busca de ayuda. Y allá fui: le di click a imágenes, tecleé la palabra co-ra-zón y en un abrir y cerrar de ojos decenas de latidos colorearon mi monitor. Y algo torcido debo de tener porque una imagen en particular me hizo un guiño:

En autómatico pensé: abre tu corazón. Y para comprobar que le había atinado al cliché le di click al link. Leí el texto de la página que era como un estudio "a profundidad" de cualquier tarjetita de día de San Valentín.

Me reí, soy una cursi de clóset, por eso me jaló el dibujito. Y para salvar mi alma de tal atrocidad imaginé a todo el mundo abriéndose el esternón con cuchillo de obsidiana -todo un clásico- para exhibir su corazón, y entonces partirlo cual pastel de cumpleaños para abrirlo de par en par. Sí, ya sé que la expresión ésta es en sentido figurado, pero la textualidad resulta urgente cuando la cursilería se viste de fiesta.

Hay mayor imaginería en el plano real que en los trozos de cartón que me ha dado por hacer. Y mayor horror, ni hablar.

De chuchos muertos y no nos hagamos pendejos...

2008-03-05T14:34:00.006-06:00

Imagino que todos reconocen a este perro (qepd); su foto a circulado por blogs y cuentas de correo. Pude usar una foto "original", me bastaba dar una vuelta por la colina para capturar hermosas imágenes de perros hambrientos y/o sarnosos. Pero vamos a usar esta, porque alguien dijo que era una "obra de arte".

De momento a todos incomoda que un tal Guillermo Vargas Habacuc haya utilizado a un perro callejero para su "puesta en escena": lo amarró y lo dejó ahí hasta que se murió de innanición. Pero esto ya pasó, ya fue, polvo es. Ahora el revuelo es para impedir que dicho artista no participe de nuevo en la mentada Bienal de Artes Visuales.

Me encabrona el asunto del perro, como me encabronan muchas cosas. Pero más me encabrona el que nos hagamos pendejos porque ¿quién armó escándalo cuando esto ocurrió? ¿quién arma escándalo contra los asistentes de este evento? No me chinguen, ¿ningún asistente tuvo los huevos suficientes para agarrar al pinche perro y llevárselo lejos? Y lo que es peor: ¿cuántos artistas se retiraron de la Bienal ante tal atrocidad? Ninguno. ¿Cuántos artistas no irán a la Bienal 2008 ante tal atrocidad? Todos irán porque ante todo el artistas es EGO. Me encabrona más la actitud de los asistentes y de los "otros" artistillas, pues locos astutos como el tal Guillermo hay muchos en el mundo.

Y bien, el tal Guillermo ha de estar contento, todos (me incluyo) lo hacemos famoso con nuestros "posts". Ahora sus obras deben de estar mejor cotizadas. Él sabe que matar a un perro de hambre tiene mejor rating que dedicarse a rescatar perros tercermundistas. Y el arte, en este siglo XXI, es un negocio donde el artista hace todo lo posible y lo indecible para fi-gu-rar. No nos hagamos pendejos, el artista quiere ser famoso, ganar premios, ganar billete: fama y fortuna, oh sí.

Enfin, hemos convertido al arte en una gran puta que a veces supura. Y entonces nos asustamos, y nos horrorizamos, y luego olvidamos. Bah, el tal Guillermo no mató al perro, lo matamos todos como en Fuente Ovejuna: y la culpa nos hace mandar correos y publicar "posts".

Pero no teman. Si quieren dormir tranquilos vayan y firmen la carta-boicot; y dentro de unos días serán bendecidos con una tibia amnesia, como siempre.

El amante de fuego

2008-02-28T05:23:00.001-06:00

Mecano

La Ciudad libre de humo

2008-02-27T03:03:00.002-06:00

¡Celebrad, chilangos! Hoy su ciudad está libre de humo, dejen de temer al cáncer de pulmón.

¡Alegraos, chilanguitos! Los adictos nos vamos a redimir, dejaremos los vicios, seremos buenos, puros, castos.

Eso sí, cuando les de una metástasis alegre no nos vayan a echar la culpa; si les da asma tampoco; y su pinche tos y su sinusitis crónica ya no es nuestro boleto.

¡Ah, qué chilangos más pendejos! Ahora sólo les falta librarse del humo de sus pinches autos, oh qué, ¿de donde chingados creen que sale el aire que ahora llenará sus espacios "100% libre de humo"?

Uy, no, qué feo está este post, qué mala leche ando; es la dieta, jijos.

Perdón, es que lo pendejo se pega. Mil perdones hacedores de leyes de sololoy, se me olvidó que les gusta dar atole con el dedo y como no se pueden chingar a los narcos (prohibiendo las droguitas que pululan en las calles, antros y anexas) mejor le dieron tubo a don Tabaco. Ni hablar, tienen mi apoyo. ¡A celebrar! Yupi.

p.d.: y a lo que sigue ¡Muerte al Osito Bimbo! (Slogan Marca Registrada por un Aljibe libre de diabéticos y gorditos).

La Nave de los Locos (3 de 3)

2008-02-26T03:44:00.003-06:00

Y total, nos resignamos y apagamos la estúpida colilla... y organizamos "caza de brujas" según nos apetesca... lo que otrora fue benigno (esos mediquillos medievales lo usaban contra la peste negra, juar) ahora es obra del diablo. Ya les dije, siguen los gorditos, los azucarados, los borrachos, los drogadictos...

Y como les vale madres dejar la puerta abierta luego no se quejen cuando a algún ocurrente le de por perseguir todo aquello que le provoque salpullido. Hagan su lista: ¿Religiones? ¿Preferencias sexuales¿ ¿Ideologías?

Nadie aprende. Todos olvidan. ¿No ven que el hombre es vil y pendejo por naturaleza? Y no me vengan con aquello de la bondad, el libre albedrío y demás patrañas. Recordad: Mierda eres y en mierda te convertirás.

Bah, pasemos a cosas más luminosas... y ok dejaré de escribir palabras altisonantes, a huevo, jijos...

La nave de los locos (2 de 3)

2008-02-20T09:13:00.003-06:00

Y sí, siguiendo los pasos de don Noé, ando buscando parejitas para los fumadores; y como yo también quiero mandar mis luminosas propuestas a los legisladores va: y como del raiting de mortandad en México entran los diabéticos y los obesos necesitamos una nueva ley:

1. Queda prohibido que los obesos exhiban sus exuberancias en público, que además de afear el paisaje son una grasosa invitación a la gula y por ende un atentado con patas contra la salud.

2. Toda la población deberá realizarse un examen médico para determinar su masa-grasa corporal. Según sea el caso, el gordito en cuestión deberá buscar nutriólogo en un plazo no mayor a 24 hrs a los resultados de sus exámenes. En casos extremos el engrapado de panza y la liposucción serán inapelables.

3. Se aplicarán nuevos impuestos a las refresqueras, panaderías, fábricas de chatarritas y/o transnacionales de fastfood. El billete será destinado a los aguinaldos de nuestros laboriosos burócratas mexicanos.

4. Queda prohibida la venta de cualquier alimento azucarado en restaurantes, cantinas, cafeterías y discotecas.

5. Queda prohibida la fabricación de azucareras moldes para galletas, pasteles, panquecitos y anexas.

6. Se sancionará con hasta 10 días de cárcel a todo aquel que elabore, regale, trague o venda cualquier antojito mexicano y/o fritura.

7. Se sancionará con hasta 30 días de salario mínimo a cualquier medio y/o empresa de difusión que muestre animalitos demagógicos invitando al consumo de azúcar y/o alimentos chatarrita. (¡Muerte al Osito Bimbo!)

Y apurándose, yo ya voy de gane: ya estoy a dieta, loosers... nomás me falta dejar de fumar... (si algún aljibeño desea donar para mi lipo, manden giro postal). Y si alguien se siente ofendido pues ni modo, váyanse acostumbrando a ser ciudadanos de segunda (¡ánimo, tú puedes!).

pd: sí, sí, sí, a Botero también lo vamos a prohibir: don't worry, be happy, lalalala...

La nave de los locos (1 de 3)

2008-02-19T08:03:00.005-06:00

Había una vez... un lugar llamado La Tierra. En La Tierra crecían árboles frutales, flores hermosas y ortigas; a toda hora se escuchaba el fluir del agua cristalina en ríos y mares. El sol amarillo se levantaba por las mañanas e ilumina los rostros de los habitantes de la tierra. De entre ellos sobresalían los hombres y mujeres, trozos de carne animados por almas bondadosas. Todo era paz y amor sobre La Tierra.

Pero un día (sí, sí así, de súbito) aparecieron Los Locos: hombres poseídos, pecadores irredentos, escoria de la sociedad. Los hombres y mujeres elevaron sus bracitos al cielo esperando la solución a tan innombrable mal.

Y obtuvieron respuesta.

Los hombres y mujeres construyeron un gran barco (siguiendo los planos del arca aquella que cargó animalitos durante el diluvio). Lo botaron al agua, bueno, al mar, y subieron a todos Los Locos. Y los pusieron a navegar.

Y Los Locos navegaron por mares azules, de día y de noche, ya contemplando estrellas, ya deslumbrados por el sol amarillo sobre las olas del mar. hasta que se murieron todos.

Y sí, se murieron, por pecaminosos y sucios, por pinches locos; porque los hombres y mujeres de La Tierra no les dieron ni agua, ni víveres, ni nada. Así, para que se murieran.

Y La Tierra volvió a ser ese lugar lindo, lindo, lindo.

Y todos vivieron felices para siempre (¡sonrían!).

+++

Lo mejor de este cuento es que va a servir de machote a todos los persignados de mierda que viven en esta ciudad: nomás le cambian el título: en lugar de locos pongan fumadores... qué bien chingan con su ley de sololoy...

y aquí no pasa nada

2008-01-28T14:10:00.000-06:00

1. La semana pasada fuimos testigos de lo que parecía el anuncio de la apocalipsis. A medianoche la tierra se tragó un coche. Sobre la calzada de La Colina se abrió un gran boquete. Al principio imaginamos que la tierra simplemente estaba hambrienta, pero luego intuímos que estaba encabronada, eso de andar cubierta de asfalto con el tiempo ha de incomodar. Las personas que viajaban en el automóvil lograron salir ilesas, sólo algo ensalivadas y asustadas.

2. Al día siguiente, por la tarde, un viento juguetón comenzó a silbar. En unos minutos se transformó en la más grande ventisca que estos ojos hayan visto en la ciudad. Cayeron árboles, espectaculares y uno que otro peatón. Nos quedamos sin luz. Durante esas cinco horas de oscuridad aguardamos, temerosos, la señal definitiva de que La Colina llegaba a su fin. Esperamos... esperamos... y esperamos.

3. Un rugido nos sobresaltó en la madrugada: ¡las bestias infernales emergían para acabar con todos y con todo! ¡Nos persignamos! Pero nada. Era el estúpido refrigerador que regresaba a su labor habitual. La luz había regresado.

4. Nuestro fin del mundo se resumió a una antigua mina de arena que dio de sí, a un ordinario apagón y a un refrigerador que debe ser remplazado. Y aquí no pasa nada... (continuará).

Año Nuevo... ja

2008-01-22T05:25:00.000-06:00

Que dice Roderico que feliz año nuevo, que feliz día San Valentín y que feliz todo lo que celebren... y que de noche todo se ve más bonito... y sí, aquí seguimos (que pinche necedad).

2007-11-23T04:42:00.000-06:00

1. En mi siempre simpático mundo de autodestrucción, bebo Coca-cola antes del amanecer. Así, bien fría, burbujeante y nocturna, acompaña al humo y al insomnio. Y esto no es ninguna novedad, pero sí un acto anacrónico. Regreso a mis vicios de adolescencia. ¿O son los vicios los que regresan a uno?

2. Y miro las burbujas y creo que en realidad debería echarme un vodka, o dos, o tres para dormir cuando los buenos samaritanos duermen; para vivir cuando los buenos samaritanos viven.

3. Pero no, qué mal andar de alcohólica por ahí, qué mal andar entre los vivos. De noche están las sombras y ese silencio bendito que sólo es interrumpido por el burbujear de la Coca-cola.

Entremeses

2007-10-27T15:15:00.000-05:00

RODERICO: No sé si te has percatado pero últimamente no me dejas hablar...

YO: Correcto. No me parece sano entablar diálogos con personajes ficticios; ya no me late perder el tiempo dialogando con un monito de pixeles que bailotea todo el día en mi blog.

RODERICO: !!¡¡

YO: así es, y quita tu carita de sorpresa, deja de pelar las cuencas que pareces gruyère fosilizado (risas).

RODERICO: Error. Tú eres el personaje de ficción, 100% perecedero, que se la pasa bailoteando en mi blog en lo que se muere. Ubícate, por favor.

YO: !!¡¡

RODERICO: así es, y quita tu carita de sorpresa, deja de pelar los ojos; y no, a mí no me da risa.

***

Allá en el cielo azul

2007-10-19T00:01:00.001-05:00

Y una vez más, después de azulear cuatro años, los invito a participar en el Cuarto Concurso de Calaveras en Osiazul... y bueno, si la mordacidad no anda por los suelos, ahí, desdentada y sin ganas de versear, participen, ja. Total, si no quieren jugar vayan y lean la elegía de Efraín Jara pa que digan por ahí: ah, qué cool la Mergruen, siempre sube cosas bonitas... enfin, si no les gusta pueden aprovechar el fin de semana, darse una vuelta al H. Mercado de La Merced, comprar verduritas surtidas para dejarlas macerar hasta el miércoles próximo y arrojarlas a la marquesina: oh, sí, Osiazul fue invitada al Encuentro de Revistas Literarias. (risas). Iré pa que digan por ahí: ah, qué cool la Mergruen, siempre se junta con las eminencias del mundillo literario. (risas). Se los dije, a mis 40 años merezco respeto, jajajajaja (uy, las risas se salieron).
tan-tan

oh, sí, del silencio...

2007-10-10T00:12:00.000-05:00

Chagall

Y así es, así ocurre, me asomo al aljibe, agarro una piedra, dudo, y no la arrojo. Y me pregunto si ya no me interesa escuchar su repiqueto cuando se despeña, escuchar su sonido seco cuando este pozo esta vacío o su chasquido húmedo cuando los ahogados susurran palabras dulces a los que allá abajo descansan.

Oh, sí, el silencio... y no sé si es el deseo de que todos callen, de que yo calle o de que las letras callen para siempre. O tal vez sea el espejismo de que me he ido lejos, a recorrer nuevos caminos, tierras imaginarias y ríos de agua de limón cuando la verdad es que estoy en el mismo sitio, del mismo color soñando que he huido de mi misma.

Y enfin, uno siempre regresa al pozo; la sed es infinita.

tan-tan

De escupitajos y otros escurridizos desatinos

2007-08-27T01:16:00.000-05:00

Venía para acá, muy modosa, a explicar por qué no escribo y cómo cada vez que inicio un post me da por despotricar. Y para acá venía, muy arrepentida, muy honesta, como puta en confesionario; y me detuve a buscar una imagen chula para este mi post. Y me dije: hey, una escupidera, de esas antigüitas, a ver si me encuentro una de porcelana o de latón... porque éste, otrora aljibe, se ha convertido en una gran escupidera.

Y nada. Por andar en pos del escupitajo perdido cual de un salivoso grial se tratara me encontré al Rey Chileno: dormidito, adusto y podrido. Y que lo veo, y que me ve, y que doy un brinco y que el pinche Roderico se muere de risa, sí, se muere más de lo que está, carcajeándose, cada vez más muerto.

Ya más tranquila me lo traje al aljibe, o a la escupidera, a como quieran llamarle a este lugar: ¡Ven, quédate conmigo, aquí te leeremos versos, aquí comerás estrellas! Y buena onda el Rey Chileno, me dijo: ¡Le caigo! ¡Le llego!

Y enfin, venía para acá, muy modosa, pero ya no voy a explicar nada. Y ahí les dejo al Rey. Qué más da que esté muerto, total, esta menos fenecido que el mismísimo Roderico. Tomen su espejo.

Pinochet te saluda:
Como te ves me vi, como me ves te verás

"The day after"

2007-08-21T14:54:00.000-05:00

Y sí, ese es el título de una de tantas películas apocalípticas en la cuál la trama no se regodea en los fuegos pirotécnicos de la destrucción masiva sino en ese "después". Somos adictos al antes y al después porque el hoy, el ahorita el "aquí estoy" es menos que una bocanada de humo. Somos seres pequeños que sueñan con asir el pasado y augurar el futuro siempre temerosos de nuestra frugalidad.

Y como yo no soy la excepción y no poseo la neta sobre el más allá, como mi fiel mayordomo, me dedico a hacerme pendeja y a posponer todos los regresos, todas las transformaciones... como si mi botón invisible de "pausa" lograse detener el tiempo porque dicen los que saben que "siempre vendrán tiempos mejores".

Y no es cierto. El tiempo se escurre.

Enfin, vamos a suponer que todavía tengo algo que decir, que después de 40 años todavía queda algo que contar. Mientras tanto tomen su pedazo de pastel y quemen sus retinas con las velitas: estas son las mañanitas...

polvo, pintura y vacío

2007-07-04T03:38:00.000-05:00

El próximo viernes cumpló 4 semanas de desvarío terreno. Sí, todo impulso, idea, pensamiento se han dedicado a lo terrenal. Y uno se hace adicto a lo tangible; y la virtualidad y las letras son leyenda... Me he dedicado a renovar La Colina, a desmantelar lo puesto, a pintar lo deslavado, a resanar lo roído: como si renovar estos cuartos renovara lo que se quedó tirado en el lote baldío de los años.
Y enfin... preparen sus galas que habrá reinauguración, muahaha...
*

2007-05-30T00:22:00.000-05:00

by Steve Forney

Y supongamos que usted llega con el sermón de la montaña, con las reliquias de sus beatos y su hocico lleno de fe y de verdades absolutas. Y yo lo escucho atenta, con los ojos muy abiertos, como asombrada, deslumbrada, alelada ante tanta luminosidad.

Y supongamos que tras mi máscara de ingenuidad se esconde una hija de la chingada que se burla de sus estupideces, de su ignorancia olorosa a incienso, de sus santos óleos acedos, de su espiritualidad insípida.

Sí, así como lo oye. Porque su espiritualidad es a la mía lo que sus barras dietéticas son al mole verde que hacía mi abuela: la mía mata y me lleva al altísimo, la suya lo conserva muerto antes de cualquier putrefacción.

Ande, tómese un Cosmo, brindemos. Y déjese de tanta herejía, que aquí en la Colina las leyes son otras; y si lo escucha monseñor puede usted terminar bolillado* en la esquina...

*Bolillado: efecto de bolillar. Ser muerto a bolillazos. Costumbre del S.XXI practicada en los feudos de la Colina.

Del pasado Día de las Madres

2007-05-15T15:43:00.000-05:00

Y pasó mi 16º Día de las Madres sin novedad; hace tiempo que se acabaron los festivales, los disfraces y los regalitos escolares envueltos en celofán. Y aunque todo lo pintoresco se ha ido me queda la certeza de que YO elegí festejar el Día de las madres, nadie más. Poco me importa si para algunos cometí la peor estupidez de mi vida: que si arruiné mi carrera, que si me encerré para siempre en esta jija ciudad, que si no haré o escribiré lo mismo con hijos. Idiotitas. Y poco me importa si para algunos elegí el mejor camino, que si la trascendencia, que si el aprendizaje vía los hijos, que si el egoismo se diluye para siempre. Idiotitas. Me vale madres lo que piensen de lo que YO elijo para mi pinchurrienta vida. Porque de eso se trata, de elegir, y para elegir se debe tener sobre la mesa la opción. Y para tener la opción se debe pasar por alto el punto de vista de los demás; y recordar que ninguna moralidad, creencia, religión y anexas son tachuelas que se puedan colocar en el seso ajeno. Cada quien su vida.
YO elegí celebrar el Día de las Madres hace 17 años, con todo el cinismo, la irresponsabilidad y los sueños guajiros de los que fui capaz. Y hoy YO elijo que todas las mujeres deben elegir sin que las banderas, los partidos, las cruces, las estrellas o las fotos amarillistas enturbien su decisión. Porque el H. título de "Madre" dura hasta que uno se muere, y no hay vuelta de hoja.

fracasamos

2007-05-07T12:01:00.000-05:00

Maldición. Tras años de dedicación, de luminoso apostolado y de altísimos ideales de renovación no lo logramos. Regresó con todo y maletas, cabizbajo, con la biblia húmeda de tanto llorar. Algunos lo recuerdan, otros lo conocerán por primera vez. He aquí, de vuelta, a nuestro venerado monseñor Eustaquio que intentó llegar a cardenal para acariciar con su Fe Inquebrantable el papado. Su excelencia, sea bienvenido:

pd: Se rumora en la colina que alguien escupió la semilla de una nueva religión... alabado, alabado...

Al Cielo Azul

2007-05-04T18:44:00.000-05:00

No, no es una oda, ni mis más sentidas plegarias. Es una invitación para que vayan al Cielo Azul y lean a Gaspar y lean papitas fritas.

(Aunque mejor no lean, busquen un cuervo pa' que les devore los ojos, y se atragante -el pinche cuervo- y se muera y se pudra y haga que todo tufe a corrupción).

Perdón, así se ve uno cuando se quita la máscara ¿a ver? Traten.

(Sí, traten, no se hagan, hipócritas de mierda, que todos tufamos, y no hace falta ningún cuervo).

Sean felices. Yupi.
tan-tàn

3 de 3 (4 años en bloguilandia)

2007-04-24T11:20:00.000-05:00

La curiosidad mató al gato... y su fantasma se quedó 4 años. El tiempo virtual transcurre de otra manera, para percatarse de que los años pasan es necesario releer lo que en la red escribimos.

Blogs van, blogs vienen. Asoman los escritores que quieren exhibir sus dones, los crónistas de lo cotidiano, los exiliados que quieren conservar sus nostalgias, los personajes imaginarios, los pasquines, los críticos, los mesías y hasta el noticiero de la tarde y la nota roja. Después de cuatro años en bloguilandia, de temporadas obsesivas y de ciclos de abandono, me quedo con el aljibe. A estas alturas cualquier pronóstico es un ocio. El aljibe y sus aljibeños son parte de mi vida virtual.

¿Que qué he ganado? Nada y mucho. Gracias al blog descubrí ese lenguaje que se antojaba imposible, el HTML. La prímera vez que vi un código fuente me dio susto. Hoy conozco su abecedario. He leído los asombros de unos, las ocurrencias de otros, y dos que tres estupideces. Leo a los de casa desde hace casi 4 años: algunos son rostros conocidos y otros imaginados. Hemos compartido la creencia en San Plátano, dimos vida y nombre a mi fiel mayordomo, Roderico. Y anduve por ahí realizando experimentos en mis laboratorios virtuales: Umbrías y Criptas.

¿Que qué he perdido? Nada y mucho. He perdido el tiempo, pero a eso me dedico. Perdimos los comentarios: el aljibe ahora es tuerto y manco y tullido. Pero... abajo todos flotan.

Y tan-tán, y salud, y gracias a los que van y vienen.

pd: se aceptan regalitos, ja.

2 de 3

2007-04-23T01:50:00.000-05:00

Y uno supone que el anonimato es una vitrina, o el exhibidor permisivo con ventanas limpísimas. Mas es sólo una rendija. Nos asomamos por ella y creemos que hemos visto todo. Y nos alejamos, orgullosos, con mil y un historias por contar. Ignoramos que lo visto es como aquellos recuerdos de infancia que resumen horas o días en un par de instantáneas. Lo más grato, lo más terrible, lo más intenso, lo más triste; y nuestro album guarda blancos y negros ignorante de la gama infinita de grises. Y no hay remedio puesto que nadie quiere ser juzgado, nadie desea quitarse la careta; porque tal vez seamos seres horribles, sucios y despiadados o, en el peor de los casos, frágiles como un recién nacido.

1 de 3

2007-04-20T15:05:00.000-05:00

Me encontré esta imagen en una carpeta perdida de la compu. Al principio me desconcertó pues pertenece a un timbre que tengo por ahí. Ya luego recordé para qué diablos había escaneado la imagen: pertenece a un antiguo laboratorio virtual, de esos que montamos bajo el anonimato protector, pues por muy cínicos y exhibicionistas que seamos no hay nada como el anonimato.

Traté de acceder al antiguo laboratorio, pero los cambios en Blogger hicieron lo suyo. Olvidé correos y contraseñas. Y sacrifiqué el anonimato por mera nostalgia, porque en algún momento pensé mudarme a aquel lugar y abandonar el aljibe a su suerte.

Después de casi 4 años en bloguilandia esta lucha desesperada por recuperar un blog abandonado me hace pensar si este espacio es más que un juego, que una incursión en el HTML o que una vitrina para exhibir nuestro ego.

E imagino que este blog y el otro son la raposa y el cuervo, a los que tanto amé en la infancia por la imposibilidad que representaban: dos animales que hablan. Y preguntarán ¿quién o qué representa el queso? Supongo que es todo aquello que quise decir, que aún quiero decir y que sostiene la historia aunque al final es devorado... (continuará).

Entremeses

2007-04-17T03:36:00.000-05:00

Chagall

Yo: ¿Llevamos rosas rojas?

Roderico: No, no me gustan las rosas rojas.

Yo: Entonces las amarillas ¿o qué tal los crisantemos blancos?

Roderico: No me gustan las rosas amarillas. No me gustan los crisantemos blancos.

Yo: Bueno, bueno, entonces llevamos una docena de gladiolas, elige el color.

Roderico: ¡Nada! No me gustan las flores en floreros. Son perversas. Pudren el agua y huele a panteón. Y ¡ay! me da nostalgia de mi casa.

Yo: ¡¡!! No armes zafarrancho, nos llevamos las gladiolas: tú cargas el ramo con cui-da-di-to, ya luego te consuelo...

**

Ni papá, ni el Papa sino la papa

2007-04-12T20:38:00.000-05:00

En cualquier menú o platica snob sobre gastronomía el término à la Parmentier significa "tiene papas". Así una crema Parmentier es una vil crema de papa y decir puré de papa Parmentier es un suculento y harinoso pleonasmo. El término es un homenaje a Antoine Parmentier quien saboreó la papa, por primera vez, bajo tristes circunstancias: en la cárcel. Y sí, en el siglo XVIII francés la papa era comida de presos y de animales: cosa fea y mala que enfermaba a quienes la comían; provocaba desde un simple dolor de panza hasta la devoradora lepra.

Y nada. Parmentier dedico su vida, ya libre, a estudiar el cultivo de la "manzana de la tierra" (pomme de terre) y a crear cientos de recetas con su dócil sabor. Y bien por él pues tras la toma de la Bastilla la papa salvaró de la hambruna a la ciudad de París. Bueno, más tarde provocaría la hambruna en una isla y la migración de los isleños a América y etcéteras... pero esa es otra historia que no me sirve para invitarlos a la última convocatoria minificcionera, allá, en el cielo azul.

tan-tan.

Renovarse o morir

2007-04-09T01:50:00.000-05:00

1. Cómo me gustan los refranes, las frases trilladas y la metáforas muertas. Tan espejos, tan chicle masticado. Cada vez que entro a este pozo quiero arrojarle una piedra, para oir si tiene fondo, o si está seco o pleno; o si acaso, mentada de madre de por medio, Roderico chapotea allá abajo mientras devora ranas inmensas.

2. Y no lo hago. Cambiar la plantilla arruinó la obra, creo. Hay saudades de tramoya.

3. O será que a los muertos no se les renueva: se les crema, se les entierra, se les momifica, se les teme pero nada, no se les renueva.

4. Ya pasados los días santos, en los pininos de abril, me di cuenta que El Aljibe cumplirá cuatro años el próximo 24. He imaginado que todo ha sido un engaño, que nunca estuvimos en un pozo ni nunca escuchamos el canto de los ahogados. Estuvimos encerrados en una lata inmensa decorada con una colorida etiqueta. No sé si es de sopa de pollo, de tallarines o de champiñón. Lo que sí sé, por experiencia culinaria, es que debe tener fecha de caducidad. O busco un abrelatas o la tiramos (o lo que es mejor, descalabro al Roderico con ella).

5. Zzzz.

convocatoria y blog

2007-03-29T23:20:00.000-06:00

Vayan, ustedes que son jóvenes (dentro del rango de edad) y participen:

CAZA DE LETRAS

Primavera

2007-03-22T03:08:00.000-06:00

Oh, sí, parece que el aljibe toma forma. Ahora sólo falta recuperar los links a bloguilandia. Nada como el insomnio para poner las cosas en orden, ja.

Pensaba cerrar el aljibe, inundarlo, soltar un costal de ranas en él y tapiarlo. Pero ya viene su aniversario y más vale malo por conocido que bueno por conocer. Y si las revistuchas tienen su Nueva Época pues yo también.

Y ya me cayó el veinte, o el quinto, o la morralla toda. No escribo aquí, no escribo allá y mi agenda estaba a punto de cumplir 3 meses sin marca alguna. Bah, pero mi plan fuga no funcionó. Siempre regresa mi deber ser o mi espíritu protestante o la vil conciencia. Y juego con el HTML, y anoto mis citas trascendentes y abro mis archivos porque si no escribo me da indigestión. Aunque ¡ah, chinga! si escribo también me empacho. Total, estoy jodida. Pero los garabatos se quedan.

Mmmm

2007-03-08T13:54:00.000-06:00

Bah, mi plantilla anterior comenzó a hacer corto circuito con la renovación de blogger. Renovarse o morir, dicen los que saben. El Aljibe, en calidad de alfiletero, tendrá que polvearse la nariz...

2007-02-25T22:42:00.001-06:00

Hermoso... anda y escucha.

2007-02-20T17:01:00.000-06:00

Y tal vez mi creatividad es de lo más medieval por lo que necesita un feudo, un castillo y un pueblo atemorizado por el fuego del infierno. Y necesita un monasterio en la montaña, un foso y altas murallas donde tintineen las jaulas que mecen los cuerpos de todos aquellos a quienes odio. Pero antes que todo, que todo esto, mi creatividad necesita un ejército que la transforme en estado, en centro en el emperador absoluto de la tierra baldía que se niega a producir páginas.
Nada como un ejército numeroso, dedicado y lleno de estandartes y blasones coloridos. Dispuestos a dar los ojos, y las manos, y los morros por su señor. Y como tal vez mi creatividad es de lo más medieval he salido, he recorrido las calles, he buscado en tiendas, rincones y estantes en busca de un ejército.
Y ahora, desde la torre más alta del castillo que custodia la colina, lo saludo, lo aliento, le ordeno que recorra el mundo entero y regrese lleno de riquezas.
Aljibeños, no se fien, aunque mi ejército cabe en una bolsita es devastador:

Ejército del Señor de la Colina. Temed.

2007-02-16T00:34:00.000-06:00

1.Pero qué mal, me perdí la festividad, ni un mordisco de chocolate, ni un Be My Valentine. Pero encontré corazones en otros lares. Vayan y busquen en la expo de Persia unas vasijas de plata y bronce con "corazones". Hoy cualquiera exclamaría "qué cursi" "uy qué mono"; los iconos están en perpetua transformación: a veces están en el top ten de la estética y a veces caen en desgracia. Enfin. Vayan. Pero si planean escupir comentarios como : qué es eso, un trozo de piedra o los aztecas tienen cosas más chingonas, entonces quédense en sus casitas que ahí se ven más bonitos.

2. Vayan. Verán piezas únicas, no porque sean irrepetibles sini por su lejanía a toda imagen que el ojo a guardado en su memoria retinesca. Vayan y mediten sobre la Persépolis incendiada e imaginen entre su reflejo sobre las vitrinas que alguien por ahí quiere viajar de Irak a Irán cual Alejandro atemporal, conquistador de conquistadores, estandarte de la libertad. Y sí, dios sí le da alas a los alacranes, aunque los que encontrarán en los platos de clorita no pueden volar.

3. Vayan. Porque tal vez sea la última imagen sensata que tengan del origen de tierras lejanas ahora llagadas de Islam. Pues cuando la paranoia nos invada tal vez recordemos las miniaturas iluminadas de los poemas amorosos, los pequeños lechos labrados en piedra con sus amantes postrados, las urnas con picos y zapatitos; y entonces elegiremos cerrar la puerta a la leyenda negra que el Imperio actual tiene de moda.
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glitter, encore

2007-02-13T07:53:00.000-06:00

Me gustan estas fachadas virtuales, casi idénticas a las de la realidad. Si respeto la secuencia de la "glitter-girl", y la de la festividad de mañana, puedo construir una fachada que ahuyente al lector. El director dirá: puaj, un blog de niña de prepa... y moverá el cursor buscando una rápida salida. De ocurrir esto podría, libremente, dedicarme a escribir un diario erótico, bah, mejor un guión muy acá, porno y sucio... o mejor, detrás de mi fachada, podría dedicarme a tirar las fachadas de otros, algo así como un "reality show" de todo lo que se sabe pero que nadie escupe por temor a "verse mal". Y bajo mis imágenes cándidas y brillantes exhibir mi intolerancia, mi vena cruzada, mi hueva consetudinaria ante tanta impostación. Se antoja simular el anonimato con mi pinche apellido a la vista de todos. Escribir igual, todos los días, nota tras nota, hasta que los que me conocen me alucinen y me dejen de hablar atragantados con su hipocresía.
Pero nada, mejor sigo como todos. Sigamos unidos, amontonados, como esos cuerpecitos de camarón decapitados hechos madeja en su bolsita de supermercado, tan rosas, tan suculentos.
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glitter

2007-02-02T00:47:00.000-06:00

Por cuestiones escolares, no mías sino del hijo, estuve rellenando palabras con glitter glue. Traducido sería algo así como "pegamento con diamantina", y aunque a ratos me da por defender el idioma esta vez la traducción no cuadra. Además los sonidos guturales del glitter glue se antojan a burbujeo, así, así, como canto de ahogado embellecido. ¿Qué como esto? Fácil, basta descubrir la entrada a cualquier envase de glitter lip gloss (brillo de labios con diamantina) y, a la heróica cuenta de tres, echarse un clavado, y quedarse quieto hasta que la sustancia untuosa, brillante, res-plan-de-cien-te, se lo trague. Respire, nade, respire, nade, no tema que a partir de ese momento todo será más resplandeciente. Ja.
Cuando escribo este tipo de estupideces y pierdo el tiempo creando "glitters" en lugar de escribir ciertos textos sobre un nuevo proyecto me justifico con el "es que estoy cansada", "necesito un break", "quiero un fashion blog", etc. ad infinitum. Pero todo lo anterior es una vil máscara de lo que soy en realidad. ¿Qué no? Chinga, vean mi resultado de la encuesta de lip gloss: yo se los dije, soy un ser amoroso y dulce. Ja:

You Are Cherry Kiss Lip Gloss

You're a total girly girl who's every guy is sweet on.
You take pleasure in the simple things in life, from cute t-shirts to stuffed animals.

Any guy needs to match your romantic idealism to win your heart, which is why few have.
No wonder Cherry your signature flavor. It's delicious, sugary, and fun - like you!

What Flavor Lip Gloss Are You?

2007-01-25T14:09:00.000-06:00

Y ocurre que uno cree poder encontrarse en los libros, como si las palabras de otros fueran un anzuelo con un apetitoso gusano que solo nuestra conciencia puede ver y paladear. Y allá vamos, buscamos en los libreros propios, en los ajenos, en los estantes de las librerías; y creemos que tal o cual nos dará el espejo: mira, ahí estoy, en qué lugares me he dejado, pero ya me encontré, ya estoy conmigo.
Y ocurre que encontramos espejos que nos dan miedo:

Centinela nocturno es la locura
porque está vigilando.
Cada hora se detiene, y va riendo,
y a la noche le busca un nombre,
y la llama: siete, veintiocho, diez...

Y en la mano un triángulo acarrea,
y, al temblar, lo golpea con el borde
del cuerno que no puede soplar, y canta el canto
que él a todas las casas lleva.

Los niños pasan una buena noche
y, mientras sueñan, oyen velar a la locura.
Los perros, sin embargo, se sueltan de su anillo
y recorren las casas, grandes,
y tiemblan, cuando ya ha pasado,
y tienen miedo de que vuelva...
Rainer Maria Rilke (El libro de horas)

Jean Delville

2007

2007-01-03T04:23:00.000-06:00

Roderico: toc-toc

Yo: ¿Quién es?

Roderico: Abre, soy TU, he vuelto.

Yo: ¿?

Roderico: Hora de regresar al mundo real. ¡Abre!

Yo: Ja, no puedes regresar de donde nunca has ido.

Roderico: ¡Que abras!

Yo: Ni madres, muahaha.

Roderico: Tontita, Papa Noel no existe. ¡Abre y préstame tu Zippo nuevo! ¡Vamos a prenderle fuego al arbolito!

(Frente a la hoguera)

Roderico y yo (a duo, dulcemente): ¡Feliz año nuevo a los aljibeños!

Roderico: Eres tontita y cursi, ¡ven, te voy a prender los sesos!

(Huyo... en chinga).

**

"Los Hombres"

2006-12-13T13:04:00.000-06:00

Y están los Inuit. Allá, lejos. En el Ártico. Leí cosas curiosas sobre su cultura. Algo sobre unos cantos guturales lúdicos. Pero mi asombro se quedó en la palabra Inuit. Significa "los hombres", así, sin mayor complejidad. nada de los hijos del dios tal o cual, o de los hombres de arcilla, de metal, de masa, del maíz y anexas. Nada de totems, epifanías o datos de superioridad o diferenciación. "Los hombres", punto final. Supongo que existirán tratados antropológicos sobre el asunto, y símiles entre el punto de vista sobre la esencia y el entorno que lo genera. Pero tras esa "simplicidad" de la blancura está la intuición del infinito.
Y no, no busqué las explicaciones de los expertos. Se me ha antojado creer, con blanca y verdadera fe, que los Inuit han aprehendido lo inasible en las huellas del oso polar. Ahí van, cubiertos, a veces solos y a veces en familia pero siempre en busca de las huellas. Y cuando encuentran las respuestas se limitan a tallar pequeños osos en trozos de hueso y colmillos, satisfechos, profundos.
Luego me ha dado gran tristeza porque recordé que en el zoológico de la ciudad ya no hay osos polares y que mi plan de liberarlos en las calles de la colina no tenía sentido ni probabilidad de buen término. Me he consolado con imaginar inmensos osos polares dejando huellas sobre el asfalto y a los chilangos de la colina en busca de las huellas. Y así, día tras día hasta encontrar respuestas y hacernos llamar "los hombres". La palabra simple que encierra la inmensidad de la blancura.
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2006-12-08T08:18:00.000-06:00

A partir de hoy sólo escribiré cosas dulces. Cosas como el amor mueve al mundo, la esperanza ilumina tus días o la sonrisa de un niño es oro puro. Y haré una lista de adjetivos, eliminaré toda amargura de estas lineas. Escribiré meloso, tierno, cálido, amoroso, piadoso, alegre, cándido, luminoso, soleado, suave, terso, enamorado, enmielado, endulzado, edulcorado, agradable, dócil, apacible, aterciopelado... Y el lector arquerá sus cejas, satisfecho, poseído por esta dulcedumbre, porque a partir de hoy sólo escribiré cosas dulces. Cosas que se disuelvan en la lengua y lo haga salivar, y recorran las papilas gustativas, la garganta y el esófago como torrentes de almíbar. Y el lector se alegrará al degustar mis lineas azucaradas, poseído por los terrones agazapados tras las letras. A partir de hoy ya no importará la concordancia, el verbo o el sentido, porque las letras seguirán sumisas la escala Brix, y las tildes serán cerezas, y las comas jaleitas y el punto final un certero malvavisco. Y el lector se extasiará al sentir mis lineas en su torrente sanguíneo con la consistencia de las mieles bíblicas. Y seremos uno según las reglas del sacarímetro porque a partir de hoy sólo escribiré cosas dulces y en mis sustantivos reinará sacarosa, fructosa, glucosa, melaza y azúcar sea mascabada o refinada o artificiosa. Y así hasta que la lectura pegostiosa sellé los párpados de nuestra psique diabética y emanemos ese tufo dulzón que es el privilegio de los muertos.

2006-12-04T12:15:00.000-06:00

Por las tardes el mundo se transforma. Basta que llegue el atardecer para que me valga madres quién dijo qué, cómo lo dijo, cuáles acontecimientos me parecen, cuáles no, y un sin fin de etcéteras. Con la edad mi psique es cada vez más primitiva; enamorada de los abalorios le es suficiente enchufar el cable a la corriente para que titile el arbolito de navidad. ¡Qué chula la electricidad! No es tan cotidiana que olvidamos su misterio, su maravilla y su consuelo.
¿¿...??
Pues algo me he de traer entre manos o realmente el Scrooge de Dickens (que leo por cuestión laboral) me ha contaminado.
Neh, qué mejor, que titilen los foquitos, yo de aquí no me muevo...
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mensaje de Roderico

2006-11-27T11:56:00.000-06:00

Mi muy estimado y honorable ciudadano Ulises Ruiz:

¡Lárgate de Oaxaca!

A quien corresponda

2006-11-20T13:16:00.000-06:00

"¡No me venga! Y que no se le ocurra lanzar vítores revolucionarios que no le van. Si desde aquí lo veo contemplándose en el espejo, sintiéndose el chile de todos los moles porque usted sí fue a la escuela y tiene su título universitario y cree que se las sabe de todas, todas. Y habla inglés y toma vodka de sabores, pero eso sí, cuando lo inn es ser mexicano agarra su caballito y chupa limón y se echa su tequilita de Hidalgo. Y se dice de familia bien, de gente educada y a la mínima provocacion nombra "naco, ¡indio!" al que se le ponga enfrente. Así que ¡no me chingue! Deje ya de vitorear nombres y fechas, deje de hacerse el revolucionario porque las únicas revoluciones que conoce son las de su pinche coche con el que arrea a los muertos de hambre que van a pie ¿o qué? ¿cree que no lo he oído? ¿cree que no lo he visto? No vitoree, mejor alegrese de que hoy es día feriado y puede quedarse en su casa de huevón. Usted cómase unos tacos para que se sienta bien mexicano y deje que otros sueñen, que la revolución no es para usted, ni por usted. Y no se le olvide que vive en un país tercermundista de analfabetas, salarios mínimos y mochería, ya se lo dije, ¡cállese de una buena vez! ¿Qué? ¿No le gusta mi tonito? ¿Usted es puro como las hostias? ¡pues remójese en vino, quién quita y se ahoga de una buena vez...!"

tan-tán

**

2006-11-14T12:24:00.000-06:00

¡Oh, sí!, todavía hacemos libritos y a ratos hasta los publicamos. Toca turno a los gusanos. Va post de promoción-invitación:

"El sueño de las larvas"
de Erika Mergruen

Presentan:
Miguel Ángel Galván
Alberto Chimal
Enrique Alfaro (moderador)

Miércoles 15 de noviembre, 19 hrs.
Casa del Poeta, Bar Las Hormigas.
Álvaro Obregón 73, col. Roma, México, D.F.

Siempre hay una primera vez

2006-11-12T14:47:00.000-06:00

"Siempre hay una primera vez" pertenece a ese grupo de frases y dichos que intentan consolarnos, o justificarnos. Ayer la empleamos, aquí, en la cocina de la colina, cuando abrimos el horno después de una hora y media para descubrir que el pastel se había suicidado. Y claro, los suicidios sólo ocurren "una primera vez". La rejilla del horno se cayó, y junto con ella el molde del pastel, y junto con él la masa del pastel.
Y el aljibeño promedio se preguntará: "pues que no olía a quemado". No -contestaré. Aquel flujo piroplástico encontró camino. Primero en los huecos más recónditos de las paredes del horno, después por los agujeros del piso del mismo. El resultado fue la sorpresa al descubrir un molde ladeado con los vestigios endurecidos de una masa chocolatosa.
"Siempre hay una primera vez" -exclamamos a coro. Pero este estúpido consuelo no parecía suficiente para mi hijo cumpleañero. Ni me quitaría mi encabronamiento. Preparé el pastel, una vez más, y sacrifiqué un par de tabletas de chocolate suizo (el de repostería era miembro honorario del suicidio).
Al final del día celebramos el cumpleaños con una receta "mejorada" de pastel de chocolate. Y del suicidio sólo queda un testigo: un inmenso charco de masa de chocolate bajo el horno que algún día alguien tendrá que limpiar.
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El Altar

2006-11-02T03:46:00.000-06:00

Ja. El iluso del Roderico se la ha pasado toda la madrugada bailando danzón. Cree que hoy es su fiesta: El Día nacional de Roderico, el fiel. Por todos lados ve su efigie, la admira, la venera. Y baila danzón con desenfreno, machacando con sus zapatos de charol las flores de la ofrenda. ¡Ah, qué bonito el mundo de los muertos! ¡Ah, qué bonito el mundo de los vivos!
Yo me largo a apagar las veladoras para evitar incendios y para obligar a mi mayordomo que se duerma: ya le puse una almohada y un zarape sobre el pan de muerto.
No olviden leer sus calaveritas... y si se ofenden no es mi culpa, ni de los autores, quién les manda defender banderas y colores insulsos. Aquí, en este méndigo aljibe, puro limbo, pura grisura, puro danzón apolítico con el Roderico.

Tan-tán
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el ente

2006-10-27T14:59:00.000-05:00

Por supuesto, éramos una tropita de pubertos jugando al intelectual. Comprábamos nuestro "abono" de la Cineteca para ver "cine de arte". Total, teníamos tiempo y dinero de papá. Lástima que se necesiten tantos años para darse cuenta que éramos unos imbecilitos (ok. nada más yo).
Cómo olvidar nombres tan ilustres: Fellini, Kurosawa, Pasolini. El sólo pronunciarlos posee algo de aterciopelado, muy Blue Velvet, terso, cool.
Al final, después de tantos años, ya no necesito mi "abono" (total, ya no tengo tiempo ni dinero de papá). Me basta salir y recorrer las calles de la colina para quedar atrapada en los sueños del "ente de la colina" (que San Plátano no es el que sueña esto, sino su antítesis. Por el momento, sospecho que dicho ente vive oculto en las tortillas:
Salgo. Bajo la calle empinada. Doblo a la izquierda. Camino. Esquivo una mierda de perro, dos mierdas. Cruzo. Saludo y pido un kilo de tortillas. Pago y sigo mi camino. Entonces cruzo el umbral. Un personaje, altavoz en la diestra y periódico en la siniestra, anuncia la noticia local: "Fueron capturados frente al Walmart, temida banda de secuestradores, asaltantes y asesinos conocidos de la colonia; vea sus fotos impresas en el periódico". Y a su procesión se unen los encargados de la funeraria "Virreyes" que bajan una caja metálica mientras un encargado de la compañía de luz se tambalea en una escalera, muy por encima de su vehículo oficial que muestra un diablito caricaturesco que señala "Di no a los diablitos". Y huyendo de los dolientes que reciben en la puerta a los de "Virreyes" detengo al taxi que osa entrar al sueño. Entro, me siento, lo saludo. Es un ser dolorosamente deforme. Carga una muleta de madera descolorida en el asiento trasero...
Y me despierto al gritarle al encargado de la puerta de la escuela de mi hijo. El ha dicho "Eso no es cierto" (Imbécil, el ente de la colina me persigue y tú me sales con eso). Le Grito. Oh, sí, despierto.
Ahora tengo hambre. No sé si debo emplear las tortillas para hacer los taquitos dorados. Pero tengo hambre y supongo que el aceite hirviendo mate cualquier bacteria, cualquier bicho y al ente mismo. (Total, tampoco estoy segura de que él viva en las tortillas).
tan-tan

2006-10-23T23:35:00.000-05:00

Nada --o casi nada-- supera la dulce sensación de "echarse una siestecita" y despertar con migraña. Imagino que las neuronas --las mías-- culposas deciden alterar los flujos y reflujos sanguíneos para que el más mínimo ruido se convierta en monstruoso alarido. Y enfin, uno saca los blisters y se sirve Coca-cola helada y luego se toma un café caliente y espera que con este caleidoscopio de sustancias reactivas las neuronas culposas dejen de serlo (culposas, todavía las necesito como neuronas).
Pero, total, si la migraña llega después de cumplir mis ocios no tiene trascendencia alguna. Así pueden ir al cielo azul a leer nuevos cuentos rusos y disfrutar su ocio antes que la culpa haga lo suyo.
Y vayan afilando sus cuchillos y/o sus tenedores. Contrario a lo impuesto por cualquier hado ancrónico, sí habrá TERCER concurso de calaveras y creo, supongo, intuyo que hoy más que nunca este país (y el mundo) da para "calaverear".
Y me voy a recuperar mi ocio que mañana debo pasear con mi amiguito Maldoror.
tan-tan

2006-10-19T20:33:00.000-05:00

¡Chingue a su madre el mundo! Hoy tengo waffles para cenar. Y hasta puede que mañana me dasayune uno y me a la hora de la comida apile otros dos y viva así, el resto de mis días, sostenida por cuadrículas repletas de mantequilla y jarabe ambarino de maple. Y ellas, geométricas, taparan mis venas, atiborrarán mi corazón y esculpiran bajo mi epidermis cuadrículas similares de sebo suculento. Y seré feliz y moriré feliz y me pudriré feliz y rencarnaré feliz y tragraré waffles de nueva cuenta y seré feliz y moriré feliz y etc. etc. hasta el fin de los tiempos.

2006-10-17T12:36:00.000-05:00

Decidí sacar a pasear a mis golems. Hacía tiempo que los había encerrado en sus cajas. Ahí estaban, esperándome, cada uno recostado en su estuche. Estaban enojados, pero no incómodos. Los interiores de las cajas, acolchonados y coloridos por el terciopelo, les aseguraron un buen descanso. Nunca supe si dormían pues tuve la precaución, antes de encerrarlos, de amordazarlos con tela adhesiva, banditas y diversos papeles pegostiosos que guardo en un cajón de la cocina.
Pero ya están afuera, un poco molestos, un tanto extraviados. Ahora me resta recordar para qué hice tantos. Mientras nos vamos a la tienda de la esquina, ya no tengo cigarros...
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amor

2006-10-10T22:25:00.000-05:00

(Roderico se mira en el espejo. Se contempla. Se embelesa)

Yo: Narcisín, deja de perder el tiempo y haz algo productivo.

Roderico: No quiero. Soy hermoso. Estoy radiante.

Yo: Yep, tanta blancura deslumbra. Anda, ve a lavar los trastes y, de pasadita, me traes un café.

(Roderico no hace caso. Se contempla. Se embelesa y termina besando su reflejo. Sin más, comienza a declamar).

Roderico: Yo me amo. Tú me amas. Él me ama. Nosotros me... ¿¿¿??? (Gruñido)

Yo: ¿Nosotros? ¿A ver? (risitas)

Roderico: Nosotros me... ¿¿?? Bah, ustedes y ellos no me saben amar ¡maaaldiiitooos!

Yo: (risitas miles).

fin
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2006-10-05T16:39:00.000-05:00

Si pueden asomarse por la ventana (y me refiero a la ventana de esta colina) verán cómo la tristeza del otoño se nos viene encima. Como si no nos bastara con la invernal y la muy colorida, pero igual de mortífera, primaveral. A Roderico le complace, no sé si la tristeza o el frío, y enfin, a él cualquier frío "le cala hasta los huesos".
Hace rato leía un texto de alguien que despotricaba de los partidos, del Estado y demás porque en cierta colonia de esta ciudad los precios de los estacionamientos suben sin control y los locales comerciales se multiplican en alegre metástasis económica. Ciertos intelectuales poseen cierta candidez que, tal vez, los ayuda a escribir hermosos versos o hermosas prosas. Recordé a aquellos poetas que en plena convulsión histórica dedicaron sus dones a escandir versos sobre el amor y la muerte y el yo y el laberinto oído y demás cosas sublimes. Venerados poetas que decidieron esconderse en su torre de marfil. Como premio a su "candidez" se convirtieron en los poetas oficiales. De entre ellos los hay regulares, buenos y asombrosos. Pero al releer su obra uno trata de encontrar, entre líneas, los ecos de todo aquello que no veían, que no querían ver o que, simplemente, no podían ver.
Medito, nuevamente, sobre el texto aquél. Y recuerdo que la ahora gloriosa colonia, sede de la intelectualidad chilanga, fue una zona venida a menos después del temblor del 85: oh sí, todos nos dimos cuenta que estaba defectuosa. Pero los años pasan, y viene la amnesia y esa curiosa necesidad de edificar un feudo. Los precios de dicha colonia subieron y subieron hasta saludar al fantasma de Laika allá en el cielo. Y a las cabecitas "pensantes" de este país les ocupa tener dónde guardar su coche y vivir en un entorno silencioso para que la musa los bendiga.
Ja. Inútiles: vendan su coche, usen el micro y consíganse una choza en el bosque. Y pidan hospitales, escuelas, luz, agua potable y leche pa los pinches chilangos, no sus nimiedades.
Ahí viene el otoño...
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2006-10-02T22:22:00.000-05:00

Y ocurre que ciertas fechas, ciertas personas, ciertos dichos, ciertas creencias y ciertos "de todo un poco" semejan tortillas sobre un comal. Y no sobre cualquier comal: es un comal elástico que conforme pasan los días abarca mayor superficie. Y ahí, sobre el comal en expansión, que reposa sobre un fuego lento, están las tortillas. Uno las voltea de vez en vez para que no se quemen y sólo se pongan calientetitas. Pero pasan los días y el comal reposa sobre fuego lento y las tortillas siguen ahí, amarillas, redondas, pecosas; de calientitas pasan a ser tostadas y de tostadas pasan a ser circunferencias quebradizas. Y ocurre que ciertas fechas, ciertas personas, ciertas creencias, etcétera, etcétera se convierten en una pila diminuta de partículas. Uno no hace nada, ni siquiera suspira, no vayan a volar las partículas por doquier.
Mejor dejen en paz al comal, al fuego lento y a las tortillas efímeras y vayan al cielo azul que el crucero está a punto de zarpar (cigarrito incluído).
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mal de ojo (erradicado)

2006-09-29T03:01:00.000-05:00

Y, a pesar de la ardua jornada de trabajo, al fin decidimos una egregia obra para promover. Él exigió ser un centauro, pero yo no encontré, en los libreros, una entrada de novela-ensayo-cuento-panfleto que citara tal animal fantástico. Sin embargo, se fue contento, casi, casi mugiendo de felicidad. Y va:

pd: Sí, también las vaquitas viven en la literatura. La cita pertenece al Retrato del artista adolescente de James Joyce.

pd: Cuenta saldada. ¡Salud!

mal de ojo

2006-09-26T13:28:00.000-05:00

Debido a ciertos menesteres tuve que releer este blog, de la A a la Z. Resulta un gran misterio cómo tres años terrestres pueden resumirse en tres años virtuales. O más bien, cómo manipulamos su resumen. Uno recuerda, en lo nunca escrito, ciertos eventos. Uno reconoce actitudes, vicios y presencias. Uno encuentra entrañable conocer gente, sin conocerla, por más de tres años; algún antropólogo tendrá que escribir un tratado sobre las relaciones humanas en bloguilandia.
Y, en mi accidentada búsqueda, descubrí que después de las elecciones circenses de este país el aljibe se colapso. El lector dirá que fue la decidia, la falta de tiempo o de imaginación. Mas el lector no debe llamarse a engaño. No. Fue simple y ancestral mal de ojo. Ahora sé que no debí burlarme del sistema, de los candidatos, de los partidos y de todos los esbirros que apoyan a uno o a otro. Y he aquí mi justo castigo: ¡Pinche aljibe, toma tu mal de ojo!
Ahora que sé de donde proviene tanto silencio he mandado a Roderico a comprar cilantro y epazote para hacer una limpia. Y no sólo eso. Aquí habrá democracia y justicia ¡sí que sí!
Hace varias lunas inicié mi contribución a la campaña de promoción a la lectura. Grandes personalidades asistieron, gustosas, a ofrecer sus efigies para mi propuesta. Mea culpa. Me olvidé de una porque entonces (mayo 2005) no figuraba --entonces hubiésemos dicho y, bien mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.. Pero, ahora, procederé a enmendar mi falta. ¡Honor a quien honor merece! Mientras mi grupo creativo se pone las pilas, dejo flotar nuevamente aquellos inspiradores afiches:

El eco del grito

2006-09-18T13:47:00.000-05:00

Pensé en seguir con mis alegorías. Pero luego las sentí insípidas y opté por la siempre condimentada autocensura. Y hoy, mi deber-ser alegórico regresó, aunque tengo la certeza de que toda alegoría puede ser convertida en estandarte de cualquier ideología: vayan pues por sus sinuosos caminos ideológicos y tomen el entorno, amásenlo, mastíquenlo, escúpanlo y diseñen sus utopías con este mundo de plastilina.

pd: y pronto, muy pronto, amaré nuevamente a la humanidad, me amarraré un lazo rosa en la lengua (como esa que grita dentro de mi olla express) y diré cosas lindas. Seré miel, jijos...
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2006-08-30T16:14:00.000-05:00

Existe cierta urgencia de descubrir señales en el camino la cual se acrecenta en momentos de incertidumbre. Y ahí va uno en busca de señales tal como en la antiguedad se escudriñaba en las tripas de los animales o se decidía el destino si tal o cual ave volaba sobre el horizonte.
Yo busco (cualquiera) y encuentro (también cualquiera); ya sea en la cuadrícula perfecta del menudo o en la paloma que caga sobre mi ventana. Y aún mejor: un día antes de mi cumpleaños el reloj de la cocina se detuvo, no por falta de pila sino porque, ahora sí, feneció. Ya no bastó darle unos golpecitos con la yema del dedo ni girar las manecillas en el sentido opuesto. Sufrió un infarto. Murió. El mismo reloj que recibí como regalo hace 7 años y, ni hablar, ese número siete es tan místico que no podría encontrar una señal más "profunda".
Y exclamo: es una señal.
¿De qué? ¿Para qué? Las respuestas son secundarias. Basta la señal para iniciar la historia, sea aciaga o luminosa.
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regresión

2006-08-24T16:34:00.000-05:00

Algunos opinan que los años nos hacen madurar, nos enseñan, nos alertan y que los añosos dejamos de cocernos al primer hervor. Patrañas. Los años envilecen: acentúan todas nuestras mañías. Los años debilitan: provocan osteoporosis existencial. Los años se transforman en el emisario de lo que es y no será. Y así...
Pero todo lo anterior no ha de ser mentado. Es sólo la emanación de alguna alcantarilla que alguien dejó abierta al pasar. Ha de ser el hambre, o el estrés, o la edad (sí, así nos justificamos y/o nos hacemos pendejos los añosos).
Mejor prendan la bomba pa' llenar el aljibe, a ver si flotando encontramos el switch a la regresión.
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el pastel

2006-07-21T17:14:00.000-05:00

En Alicia a través del espejo aparecen dos figuras heráldicas de la tendencia política inglesa del siglo XIX (que sigue vigente). El león y el unicornio entablan una discusión bizantina (de esas que gustaban a Carrol) sobre la equidad entorno a los trozos de un pastel. Para el lector todo el suceso resulta absurdo; pero en aquel mundo maravilloso la trascendencia del suceso es incuestionable. En ese mundo lo único absurdo es la niña Alicia.
Personalmente, prefiero el primer libro de Alicia, el del primer viaje al país de las maravillas; es menos "serio". Además siempre he creído que se podría elaborar un maravilloso test sicológico con los personajes: elija usted, ¿prefiere a la oruga o al conejo? ¿le simpatiza la liebre o el lirón? ¿quién le resulta más odioso, el sombrerero o el gato? ¿Siente fuerte empatía por la falsa tortuga? Y de las respuestas el evaluado podría deducir quién es o qué diablos quisiera ser... y así.
Pero tal parece que mis preferencias, hoy en día, importan un comino puesto que el test debería aplicarse vía el segundo libro. Elija usted: ¿quién tiene la razón, el león o el unicornio? ¿es usted un simple testigo en el cuerpo de una niña? ¿o acaso es usted un trozo de pastel? ¿o el cuchillo?
Yo ya elegí. Quiero ser una de esas mariposas con alitas de pan embadurnadas de mantequilla, y nada más.
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2006-07-03T04:23:00.000-05:00

Y entonces el blanco rey azul salió al palco y exclamó: "Yo soy el vencedor". Y todos sus súbditos lo alabaron.

Y entonces el negro rey amarillo salió al palco y exclamó: "Yo soy el vencedor". Y todos sus súbditos lo alabaron.

Y los súbditos, siempre ciegos, no se asombran, no temen, no razonan... se ha contado una historia jamás contada. Y un tercer rey es el dueño del tablero. Ha acomodado sus piezas para un jaque mate venidero.

Si mi alegoría no se entiende ni modo. Es el susto. Sí, el terror es la reacción ante lo desconocido. Mejor vámonos a leer el terror sublimado en las correrías de Maldoror, allá en el cielo azul.
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sueño guajiro

2006-06-21T15:45:00.000-05:00

Con toda la irresponsabilidad que implica hoy, por la mañana, apagué mi compu para ver el partido de la selección; y a la mano pan tostado, jugo de uva, café y cigarrillos pues las palomitas matutinas no pertenecen a mi Pan y Circo personal.
Qué partido vergonzante, qué patética selección. Pronto escucharán a los aficionados echarle la culpa al árbitro. ¡Oh, sí! En México esto es una gran tradición. Qué partido vergonzante, qué patético Circo.
Pero nadie debe perderse la oportunidad de ver un canal nacional con la selección correteando un balón, los comentaristas desconcertados y los cortes comercial (sobretodo si éstos ocurren a pocos días de las elecciones).
Con mi Pan esparciendo miguitas y mi Circo volando el balón por sobre la portería me decidí a elegir candidato: esos "creativos" han trabajado duro, y todos reciben su cheque (claro, el canal de TV recibe un cheque más millonario). Y, veamos:

El H. Calderón entra al quite, con su voz de pitillo y su nuevo look de "soy bien machín" me ofrece pagar los impuestos de seguridad social durante un año a la empresa que me emplea. ¡Chingón! Ahora falta que me busque una empresa, y rapidito, pues al ser "freelancera" mis impuestos pagarán los beneficios de otros y yo no podré enfermarme con comodidad.

El H. López Obrador pide tiro de esquina, con su dejo paternal me ofrece un incremento salarial y... ¡Ah, chinga! acabo de descubrir que ya entré en el rango de la pobreza pues, efectivamente, gano menos de 9 mil pesos mensuales. Observo los cuadros del spot para descubrir que tendré un incremento de casi mil pesos ¡yupi! Aunque me preocupa no descubrir ningún dato sobre la tasa de inflación que acompañará a mi ganancia salarial.

El H. Madrazo realiza una barridita, y me presenta una dramatización. Un grupo de obreros me recuerdan que sólo el PRI valora los sindicatos y les da empuje. Y ¡ni hablar! eso es cierto, todavía recuerdo la casa-museo de un lider sindical (del PRI) a la que asistí por casualidad. ¡Obreros del mundo, tienen razón, qué hermosa es la riqueza!

Y total, a la selección le deseo una goliza en contra, pa'que expíen sus culpas. Pero gracias por el Circo. Ya me acabé el Pan tostado y el jugo de uva; ahora fumo y tomo café como estúpida. Y he decidido agarrar a cada candidato y darles una patada en el culo: H. Candidatos (el H. es por hijos de la chingada y nada de honorables), en un país tercermundista como este no se vale gastarse lo equivalente a construir mil escuelas en sus demagógicas campañas. El precio de la democracia ha dejado de ser democrático. Pero, total, ¿a quién le interesa? si tenemos Pan y Circo.
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"morder el polvo"

2006-06-13T15:36:00.000-05:00

Y recuerdo la sensación de vértigo, de viento arremolinado en las fosas nasales; y la brevedad de estar suspendido, el flotar por un instante antes de la caída. Columpiarse con fuerza, mover las piernas emulando al péndulo, con ritmo, con secuencia perfecta. Y temer a la grava que, mientras se tocaban las estrellas, espera abajo la blancura de las rodillas.
Y recuerdo aquella vez en que la gravedad envidió mi vaivén y me extendió sus brazos como aquellas madres de las tragedias griegas. Caí de bruces y, aunque mis manos fueron veloces, "mordí el polvo". Roja de vergüenza me sacudí el vestido y las mejillas mientras mi labio inferior latía rojo acaso también de vergüenza. Cientos de granitos de arena se columpiaban en mi lengua ya subiendo para tocar la bóveda del paladar, ya bajando para acariciar una muela.
Y recuerdo el sabor de la tierra, siempre húmedo y sutilmente dulce y el sonido íntimo que produce al mordisquearla. Es el sabor de la mortalidad, del Ícaro herido, el mejor ungüento para la soberbia.
Otros, por ahí, también deberían recordar. Pero ¿qué digo? Los otros son presas de su inmediatez. No hay forma.

espíritu de junio

2006-06-06T11:31:00.000-05:00

Ya no sé si son espíritus o patéticos aparecidos --de esos que aún creen que basta sacudir cadenas sobre el piso--, pero son mensuales; llegan puntuales, como el recibo de la luz, como la luna y las mareas, como los días y su cuenta regresiva.
Quiero creer que el espíritu de junio se encuentra agazapado en los cuadros de este personaje; busquen, busquen:

Ray Caesar

espíritu de mayo

2006-05-25T10:39:00.000-05:00

Me rindo. No hay modo. No importa lo que usted diga, haga, torne, razone, proponga, medite y blah, blah, blah. En el reino de los merolicos nada tiene importancia. Ande, ande, mejor vamos a columpiarnos...
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Cool

2006-05-08T07:57:00.000-05:00

A veces es bueno quejarse, sólo a veces... si uno se excede puede recibir como mote el "chillona", "quejumbres o "amargues". Pero esta vez, sirvió. Gracias a quienes hicieron eco con este asunto de la LEGALIDAD. Parece que hay un acuerdo en puerta: archivos a cambio de promoción. Justo para todos.

Mientras, escucho a Depeche Mode, todavía traigo las imágenes del concierto (sí, jijos, fui y me mojé alegremente "with a little help from my friends".)

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ILEGALMENTE

2006-05-02T14:30:00.000-05:00

Algunos alijibeños recordarán Osiazul, ese sitio producto del ocio y de la cándida creencia de que las letras poseen el sortilegio para transformar esencias. Y uno que otro habrá leído algo y, tal vez, en ese algo uno que otro descubrió qué sé yo.

Ahora preparo una nueva actualización, después de meses y felices días pues las creencias (sí, cándidas) son frágiles y fenecen. Y en esta ocasión además de subir nuevos archivos tendré que exterminar otros. Hace unos días recibí este e-mail:

A quien corresponda:
Hemos visto que su sitio: www.osiazul.com, ha publicado ILEGALMENTE textos de Francisco Tario, quien no es un autor de dominio público.
Editorial Lectorum es el poseedor legítimo para publicar la obra de Tario en formato digital. Así, les pedimos que sean eliminados los textos de Tario que se encuentran en su página.
César Gutiérrez
www.lectorum.com.mx

Y todo esto es una parádoja. Antes de la nueva antología, transcribí los textos de libros viejos para que Tario encontrara nuevas pupilas (sí, mi cándida creencia). Y ahora que la mentada editorial lo ha puesto de nueva cuenta en circulación debería alegrarme. Y entonces, caray, ¿por qué este desasosiego?

Roderico responde: Ignorante, ya es tiempo de canjear tus cándidas creencias por el dulce sabor de la mercadotecnia ¡y arriba el arte LEGAL! (Ya no llores, Cervantes sí es del dominio público. Tario, en unos años, lo será.).
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"Sí puede"

2006-05-01T22:07:00.000-05:00

Y están, de nueva cuenta, los creativos. Y de entre ellos los "recicladores" son de lo mejor. Ellos buscan la frase divina, esa que los dioses usaron en tiempos ancestrales para acceder al trono. Esa que fue mentada a los cuatro vientos por fieles seguidores. La misma que fue promesa de cambio y, ahora, alegre desencanto.
Y el "creativo" recuerda: "sí se puede", hermoso canto incluyente de un antiguo presidenciable.
Y el "creativo" recicla: "sí puede", hermoso canto excluyente de un nuevo presidenciable.
Y el nuevo presidenciable aplaude y celebra y piensa: si el sí se puede pudo, el sí puede podrá de nueva cuenta.

pd: Y recuerde, en las próximas elecciones, si usted da su voto a la patética izquierda-derecha-centro-arriba y abajo mexicana, más conocida como el tricolor, recibirá sin costo alguno un utilísimo cesto de basura para su oficina. Dos tipos a elegir: orgánicos o inorgánicos.

ADVERTENCIA FINAL:
-Si usted decide votar por la derecha ¡felicitaciones! Hágalo y duerma tranquilo.
-Si usted decide votar por la izquierda ¡felicitaciones! Hágalo y duerma tranquilo.
-Si usted decide votar por el tricolor ¡felicitaciones! Hágalo y duerma tranquilo (a usted le resultará facilísimo, usted tiene amnesia).

Pero, por favor, no sea usted iluso, por no decir imbécil, y crea que "su gallo" cumplirá sus promesas y transformará al país, a su colonia y/o a su suegra. Tenga sentido histórico. Eso del bien común es una utopía.
No se aflija, cualquier opción resultará igualmente patética.
Y ya lo dijo Calderón: "La vida es sueño" y este que nos toca lo soñó alguien al pasar el Rubicón. Así de antigua es la "democracia".
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"cumplir es mi fuerza"

2006-04-27T16:50:00.000-05:00

Y están los creativos, y de entre ellos destacan los "creativos-plan-emergente" o CPE. Los CPE han aprendido su lección: saben, con certeza divina, que para llegar al trono se necesitan votos. Muchos, votos, miles de votos, exceso de votos. El número de votos equivalente al número de gente jodida en el tercer mundo. Y se aplican, los CPE, y dirigen sus humores creativos a dar esperanza al jodido. Aunque el jodido lo será hasta el fin de los tiempos. Y crean, ¡oh sí, son "creativos"!, frases contundentes:

"Por el bien de todos, primero los pobres"

Y el presidenciable aplaude y celebra.

Pero están los no tan jodidos, la simpática e ilusa clase media que aún cree en las leyendas de los 60 que sentenciaban: los comunistas comen niños. Y la simpática e ilusa clase media se aflige, se asusta y se persigna.

Y el presidenciable grita y apaña al creativo. Para apañar el trono se necesitan más y más votos.

Pero están los CPE y, lógico, su plan emergente. Ellos dedican días enteros para alimentar su "creatividad": van al cine, comen palomitas, van otra vez al cine y comen más palomitas. Y lo logran. Crean frases contundentes de amplio espectro:

"Cumplir es mi fuerza"

Y el presidenciable aplaude y celebra.

pd: Y recuerde, en las próximas elecciones, si usted da su voto a la patética izquierda mexicana recibirá sin costo alguno un afiche decorativo que brilla en la oscuridad para que ilumine sus ideas.

"Por un México con manos limpias"

2006-04-25T11:58:00.000-05:00

Y están los "creativos", esos entes que trabajan, elucubran, diseñan, meditan y, enfin, crean. De las diversas especies de "creativos" (que las hay ¿no?), los que me parecen "fascinantes" son los "creativos de campaña presidencial".
Para que usted, aljibeño ordinario, pueda aspirar al mentado nicho evolutivo (o sea, el de "creativo de campaña") debe poseer o llenar cualquiera de los siguientes requisitos:

1. Ser el compadre, compinche, carnal, amiguito o brother del Presidenciable o de cualquier otra alimaña del cónclave presidenciable.

2. Estar urgido de lana (o sea ávido de papel moneda) y aceptar, con gran reverencia, las ideas súper del presidenciable o/y de cualquier alimaña del cónclave presidenciable por muy estúpidas que sean.

3. Tener título de gran maestro "creativo" aunque en realidad sea usted un mediocre pero muy astuto para "hacerse de renombre".

4. Tener la divina capacidad de crear (usted es un "creativo") el lema de la campaña, tras una noche de juerga y aún con resaca, frente al lavabo (sí, porque usted aprendió de pequeño, tan brillante usted, que hay que lavarse las manos antes de comer y después de ir al baño).

Y eso es todo.

pd: Y recuerde, en las próximas elecciones, si usted da su voto a la patética derecha mexicana recibirá sin costo alguno una pastilla de jabón multiusos, hipoalergénica y con alohe para que humecte sus ideas.

El apocalipsis según San Plátano

2006-04-23T21:43:00.000-05:00

San Plátano ha muerto. Creo que para los bananistas, cronológicamente hablando, esta temporada equivale al ya lejano siglo veinte. Nada. No más pieles amarillas, rezos resbaladisos, rosarios de banana split (¿así se escribe, jijos?). No más potasio en nuestras almas, no más imágenes alegóricas y sugerentes. Nada: Saint Banane est mort. ¿Que cómo lo sé? Por el silencio perpetuo que rodea los días. Estoy callada, silenciada, dormida. Y como un silencio no es suficiente me he dedicado a amordazar todo con cinta adhesiva. hasta el inútil de Roderico fue víctima de 24 vueltas y media de mi super Scotchgard (¿maldición, ¿lleva dos as?).
Y nada, el apocalipsis es cool, es algo así como la anestesia, como vivir flotando dentro de un jarrón de salmuera.
Sin embargo vuelvo luego existo, aljibeo luego existo, desempolvo mi teclado y luego, muy muy luego existo. Voy a preparar globos, confetis y Baileys pues este lugar cumplirá 3 años. Y no solo este, sino otros, todos esos lugares que visito y leo, sí, muchos de ellos desde hace 3 años.
San Plátano ha muerto pero traigan el cuerpo pa que celebre...
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2006-04-07T16:42:00.000-05:00

Creo que este conejo resulta terapéutico; con su alegre frenesí, su sonrisita "los amo a todos" y el absurdo en el cascarón colorido (nop, los conejos no nacen de un huevo) ayuda a no tomarse las cosas tan en serio.
Supongo que estoy de regreso de ningún-lugar: ya no tengo sueño, le saqué brillo a la casa y, al fin, monté la pecera que me donó Rax. Montada a medias, faltan unos últimos ajustes para rellenarla de peces y escuchar el bubblebubblebubble mientras una intenta terminar los trabajos pendientes. Está cool la pecera, tenía todito, hasta una momia submarina...
Ni hablar, ya regresé. Hasta recuperé mi graciosa ira, justo ayer, cuando ciertos eventos me hicieron encabronar. La paciencia y la tolerancia dan frutos torcidísimos.
Qué sabroso sentirse vivo, casi tan vivo como el conejito de pixeles que flota hoy en este lugar.
***

2006-03-31T02:37:00.000-06:00

He cambiado de sueño recurrente. Ahora todo gira entorno al rostro de un niño. No es un rostro imaginado, sino citado. Hace días lo vi por primera vez y espero sea la última. No entiendo, o no quiero entender, cómo es que el rostro de un niño puede causar tal desasosiego. Es el rostro de un niño pequeño, de unos 4 años, cuyos dientes delanteros estaban ya cubiertos con metal producto de las caries prematuras. Y, absurdamente, cuando lo conocí, chupaba una paleta morada con fruición, con adicción, con frenesí. Esto hacía mientras trataba --o amenazaba-- con pisar una lagartija pequeñita, de esas que ni con los rayos del sol de primavera logran moverse. Daba zapatazos junto a la lagartija pequeña mientras reía desquisiado y chupaba su estúpida paleta; sonreía mostrando sus impúdicos dientes metálicos. Ahora sé que debí decirle: niño estúpido, tira esa paleta, deja al bicho en paz, eres horrendo, eres malo. Pero los cánones no permiten arremeter contra un niño pequeño, aunque su rostro provoque desasosiego. Al final no se contuvo. Mientras mordía su paleta apachurro a la pequeña lagartija. Se limpiaba contra el asfalto las tripas embadurnadas en su suela. Y cuando esto hacía, reía horrible con sus dientes de leche metálicos.
En mi sueño recurrente le he pellizcado las mejillas. Le digo: eres malo. Y le temo. En sueños y despierta.
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2006-03-17T13:37:00.000-06:00

En el 2004 tuvimos una verde hagiografía. En el 2005 San Platanicio nos iluminó. Hoy el día de San Patricio es algo minimalista; pero lo festivo no deja de burbujear. Caray, este lugar va para su tercer aniversario... A verdear

entremeses

2006-03-16T15:22:00.000-06:00

Roderico: Escribe algo ¡ya!

Yo: No puedo.

Roderico: Corrección, no quieres. Recuerda, "querer es poder..."

Yo: Eso es una mam... pura demagogia, no me jodas con tus dicharrajos de superación personal.

Roderico: Corrección, es simple ideología, estamos en año electoral: ergo, yo estoy in, tú estás out.

Yo: Aghhh

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2006-03-08T01:56:00.000-06:00

De los escritos "estrellados" me queda sólo uno, menos alegórico, más cotidiano, más local. Aunque creo que el blog logra romper con los localismos: ya leo por ahí que encuesta se dice meme, que algo está curado en vez de chido, o que el boludo y el imbécil van de la mano. Lo mismo ha de ocurrir con el huevo frito al que nombramos, en esta ciudad (no sé si en otras) huevo estrellado.
El aljibeño dirá que es lógico, para hacer un huevo frito hay que estrellarlo; pero entonces el huevo revuelto sería también "estrellado". Quiero creer que alguien lo nombró de estelar manera en un estado de alucinación (o de borrachera): ahí estaba, el aceitoso huevo frito, extendido sobre un plato, con la yema viscosa y amarilla, extendido, tan parecido a una estrella...

Y nada. En realidad se asemeja más una margarita (oh, sí, esas margaritas recurrentes). O a cualquier flor ordinaria. Pero me quedo con que el huevo "estrellado" es un huésped de la poética de las estrellas. Y ahí la dejo antes que se estrelle el monitor...
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2006-02-27T08:30:00.000-06:00

La manzana ha sido símbolo de conocimiento, unas veces para alcanzar la inmortalidad vía el fruto del árbol de la vida, y otras para sufrir la caída vía el fruto del árbol de la ciencia del bien y del mal.

Una de las explicaciones más hermosas del por qué este fruto ha sido considerado símbolo de conocimiento y de libertad se entrecruza con otra imagen altamente simbólica: la estrella. En el interior de la manzana se forma una estrella por medio de los alvéolos que guardan las semillas y que puede observarse al cortar el fruto de manera perpendicular al pedúnculo. Esta estrella se asocia con el pentagrama que simboliza al hombre-espíritu y al encontrarse en el interior de este fruto se lo asocia con la involución del espíritu a la materia. Comerla significa abusar de la inteligencia para conocer el mal, de la sensibilidad para desearlo y la libertad para perpetrarlo. Esta simbología, comprendida como realidad tácita, es la que ha satanizado a este fruto y a la Eva bíblica.
En otras tradiciones la manzana no sólo es símbolo de magia y revelación sino también nombra territorios fantásticos. Tal es el caso de Avalon (El Pomar o La isla de las manzanas), isla de las leyendas artúricas que era la estancia mítica donde reposaban las almas de reyes y héroes. En estas historias se dice que el mago Merlín enseñaba bajo la sombra de un manzano.
Ya traeré otros asuntos estrellados, menos adustos y más suculentos... mientras, manzana y Lorca:

Por eso le da lo mismo una manzana que un mar,
porque sabe que la manzana en su mundo es tan infinita
como el mar en el suyo. La vida de una manzana desde
que es tenue flor hasta que, dorada, cae del árbol a la hierba,
es tan misteriosa y tan grande
como el ritmo periódico de las mareas.
Y un poeta debe saber esto.
Federico García Lorca, La imagen poética de Luis Góngora (fragmento)

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2006-02-21T21:13:00.000-06:00

Para clasificar las estrellas, en su calidad de representación gráfica, la astrología no me sirve. Por lo cual he decidido crear la estrellalogía (véase tratado sobre las estrellas). Para realizar una clasificación cuerda (ajá) lo primero es contar el número de picos de la estrella en cuestión. Si no tiene picos no es estrella. Puedo afirmar que se necesitan mínimo 3 picos para que el nombre "estrella" aplique. Pero, ¿cuál es el límite? Imagino que unos 25, más picos convertirían a la figura estudiada en una flor (como la dalia o el crisantemo, repletas de pétalos).
Contar con los dedos, con una calculadora o con papel y lápiz en la mano, pero contar para evitar cualquier confusión y tal vez aventurarse a nombrar cada estrella, con nombre científico y todo eso. No hay eso en esto, así se podrían evitar confusiones como la que ocurre con dos estrellas que han acompañado a las civilizaciones desde tiempo remotos:

A más de uno he oído confundir ambas estrellas, afirmar que la segunda es cosa del demonio, y que la primera es lo mismo pero con el nombre de un rey antiguo. Y nada, cuenten los picos, vean la forma: son diferentes. La primera, la estrella de David (o sello de Salomón)posee seis picos, se puede reproducir al enlazar dos triángulos (uno invertido) los cuales, según la alquimia, representan la unión del agua y el fuego, el pasivo y el activo. Y también está la interpretación religiosa de la comunión entre espíritu y materia o la del mesías esperado (vid. bibilia). Y no, señores, no es un invento de los sionistas para hacer una bandera, como oí decir por ahí.
La segunda estrella, la de cinco picos, representa el pentagrama pitagórico, el microcosmos humano: cada una de sus puntas señala las extremidades del hombre (piernas, brazos y cabeza). Esta estrella en la tradición masónica se conoce como "la estrella flameante". Y esta misma estrella se usó en la elaboración de pentáculos, sellos mágicos que podían servir para suscitar desde terremotos y muerte hasta amor y salud. El pentagrama invertido simboliza desequilibrio y es esta representación la que se puede asociar con magia negra y es elemento vital para cualquier película de posesiones y demás (ja, aunque los de efectos especiales la ponen al derecho o como dios les da a entender).
En algunos casos la estrella de cinco picos se esconde en lugares inesperados y provoca otras alegorías y otros simbolismos, asunto que traeré a colación la próxima vez.
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2006-02-18T15:12:00.000-06:00

Existen estas pequeñas estrellas hechas de papel. Una de sus caras brilla, la otra contiene un pegamento suave que puede adherirse al papel o a la piel. En el jardín de niños, cada viernes, nos colocaban una estrella en reconocimiento a nuestro esfuerzo o a nuestra inmaculada conducta. Uno salía de la escuela hacia el fin de semana y caminaba por las calles orgulloso, y atento a las miradas de otros niños o adultos que descubrían nuestra estrella en la frente deseándo, admirándola.
Hoy en día aún se puede descubrir a un niño de viernes con su estrella en la frente. Nunca me he preguntado si esta costumbre es propia del país, de otros países, de esta ciudad-cemento o de ciudades más bondadosas.Pero lo que sí me he preguntado y me he respondido con imaginería es sobre la alegría que provoca un viernes. Imagino que el goce no responde al hecho de detener la actividad laboral, o la vida social del buen fin de semana. Nada de esto. El verdadero origen se encuentra en el deseo oculto de recibir una estrella en la frente. Algunos la sueñan plateada, otros prefieren la del Rey Midas; los hay más espirituales y pretenden la azul o la verde. Nosotros elegiríamos una roja o una violeta.
De estas estrellas se desprenden otras que me parece oportuno pegar aquí, en la frente del aljibe. Pero eso ocurrirá más adelante. Mientras no dejen de visitar los hermosos retablos de la expo España Medieval, verdaderas golosinas para los amantes de las alegorías. Buen fin.
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Margaritas

2006-02-12T02:12:00.000-06:00

Es definitivo, poseo un ridículo lazo con las margaritas; ya antes, hace años, escribí sobre ellas: cuando son flor viva, cuando son de papel, cuando dan forma a las galletitas. Y atesoro la frase memorable de un amigo: He llorado como una margarita...
Yo he soñado con una margarita --o con Margarita o con LA margarita--. En mi sueño me acompañaban dos mujeres: la una --una amiga que en la realidad tuvo un brote sicótico--, la otra --más joven y desconocida-- vestía un vestido blanco corto y ceñido bajo la lluvia. La primera no se mojaba con el chaparrón (yo me mojaba a medias), la segunda escurría feliz. A la primera la miraba de reojo, a la segunda le dije: pareces una margarita.
Al despertar recordé uno de mis "grabados no descifrados", pertenece a la serie de la danza macabra de Holbein:

No sé a quién se le llamaba La Margarita, si a la mujer joven, en general, o a alguien en especial. Creo que la hija o sobrina de Holbein se llamaba así. No sé como cuál de todas las margaritas que conozco lloraba mi amigo, ni porque en mis sueños creo alegorías bajo la lluvia. Tal vez el aljibeño, siempre curioso, vea algo más... o tenga otras margaritas.
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2006-02-08T01:09:00.000-06:00

A veces no se trata de encontrar intereses comunes con el próximo o puntos de vista compartidos con el interlocutor en turno; ni siquiera de descubrir al lector cómplice de nuestras adicciones. A veces se trata del asombro que produce el poseer los mismos recuerdos y no sólo en su calidad de sucedido sino de aquello que atesoramos como lo más importante de toda esa sucesión de imágenes conocida como "el pasado".
Hace días leí un texto de Óscar sobre cotidianidad y recuerdos. En él el autor mentaba a un elefante pequeño, de esos que barritaban en los circos ambulantes los cuales armaban su carpa en terrenos baldíos. Compartí la nostalgia por aquel elefante, por aquellas carpas brillantes que terminaban apagándose bajo una capa de polvo. Compartí lo que creí (creímos extinto).
El fin de semana pasado me despertó un altavoz que provenía de una avioneta. Ante el anacrónico espectáculo agusé el oído para descifrar lo que la voz promovía a los cuatro cientos: Bah --me dije-- un circo.
Hoy pasé frente al inmenso terreno baldío que algunos llaman amablemente Deportivo Las Águilas. Vi la carpa azul, la hilera de casas ambulantes, la taquilla y un espacio cercado en el cual se amontonaban los niños. Ahí estaba el elefante igual de pequeño, gris y polvoso como aquel que creía (creíamos) extinto. Deseé que no existiera distancia de por medio para llamarle a Óscar, para decirle que los elefantes pequeños todavía comen paja en los terrenos baldíos de esta ciudad. Pero sólo puedo dejar que la anécdota flote en este aljibe que anda tan silente.
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2006-01-25T19:26:00.000-06:00

Más vale tarde que nunca. El niño muerto me ha encargado esta tarea. Y la cumplo porque gracias a él puedo leer Panero hasta el hartazgo. Estas eran las reglas, y las 5 nuevas personas quedan al libre albedrío de todo aquel aljibeño que no haya respondido la encuesta.
Las reglas del juego:
El primer jugador de este juego inicia su mensaje con el título "5 extraños hábitos tuyos" (o algo parecido).
Las personas que son invitadas a escribir un mensaje en su respectivo blog, a propósito de sus hábitos extraños, deben también indicar claramente este reglamento.
Al final, debéis escoger 5 nuevas personas y añadir el link de su blog o diario web.
No olvidéis dejar un comentario en su blog o diario web diciendo :
"Has sido elegido" y ruegas que lean el vuestro.

Van los 5:

1. Comprar pollo rostizado y no comerlo hasta que, habiéndolo metido al refrigerador, esté helado.

2. Morderme el interior de la comisura interna del labio (la derecha) sin darme cuenta hasta que chupo un limón y me arde como infiernillo.

3. Mantenerme ecuánime en los momentos más perturbadores, y estallar en los más insulsos (es que en los perturbadores mataría con mi cuchillo cebollero).

4. Limpiar como enajenada antes de iniciar un proyecto nuevo, y mientras lo realizo dejo que el muladar cohabite conmigo.

5. Llevar de cuarto en cuarto una taza de café frío aunque no me lo tome. (No sé si es parte del escenario o mi animismo la ha hecho mi mascota).

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2006-01-23T19:06:00.000-06:00

Tras evocar mi pijama de cuadritos blancos y rosas en el post anterior, dejé pendiente la continuación. Dejé de narrar que, desde mi infancia, una persona se dedicaba a regalarme pijamas año tras año hasta que, hace unos años, se mudó al más allá. Dejé de contar que con su ausencia tuve que aprender a comprar pijamas idénticas a las que recibía como regalo: de tela de punto, 100% algodón; camisones con manga corta y a media rodilla para que no se enreden con las sábanas. Dejé de contar todo esto no porque fuera trivial pues todo lo que aquí flota lo es. Tampoco la falta de tiempo es la razón de peso, ni mi teclado tuerto: ya tengo uno nuevo. Dejé pasar una semana --apenas me percato de la temporalidad-- porque ese impulso, que no musa, incontenible de escribir sandeces anda dormido. Seguramente arropado con todas esas pijamas que se fueron al más allá. Enfin, ¿alguien tiene una pastilla, un jarabe o remedio casero?
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2006-01-16T18:45:00.000-06:00

Todavía recuerdo aquella noche en la que desperté con la sensación de un calor húmedo en las sábanas que impregnaba aquella pijama de cuadros diminutos blancos y rosas. La sensación de sorpresa y de incertidumbre fue breve porque, mientras aquella humedad se enfriaba rápidamente, hilé mi situación con el sueño ordinario del que acababa de despertar. En el sueño unas ganas incontenibles de mear me guiaban a la sala de baño, ahí el alivio se transformó en una cama mojada.
Era pequeña, la cama aún me parecía un escalón difícil de salvar; pero no tan pequeña como para mojar la cama. Recuerdo que quité todas las cobijas, saqué una manta de un clóset y me cambié, a pesar mío, mi pijama de cuadritos.
Ayer tuve un sueño parecido, la parada en la sala de baño era vital. Sólo que esta vez, dentro del sueño, recordé aquél sueño de infancia. La memoria me despertó y en automático posé las palmas de mis manos sobre el colchón. Estaba seco. Me levanté y fui a la sala de baño tiriteando. Y, mientras observaba el remolino del agua del W.C., me di cuenta que cuando uno deja de ser niño se transforma en un invitado ordinario de los sueños. Los papeles protagónicos son propios de la infancia. Y el colchón seco no compensa la pérdida.
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2006-01-09T23:25:00.000-06:00

Tal vez el 2006 sea el anuncio de mi alta traición. Tal augurio lo tecleo en una PC, mientras mi MAC imprime planas de un libro. La PC es silenciosa, no así la MAC y su impresora: la primera insiste en sonar coma ardilla jamadora de nueces y la segunda evoca el recuerdo de las máquinas para hacer tortillas que me fascinaban cuando niña. Este teclado es terso, apenas debo apoyar las yemas sobre sus letras. En la MAC escribir es lo más parecido a un goteo de lluvia recia.
Mi equipo, poco a poco, materializa la palabra arcaico. Ahora, este "mouse" con dos botones no me parece tan estúpido (la estúpida era yo al dar clicks desatinados, pero no se lo digan al muy engreído). Y en fin, terminaré frente a este teclado para ahorrarme la artritis unos años.
El ciclo laboral y escolar arranca, mi horario se regula y ya inicié un nuevo proyecto. Traición o no traición todo regresa a su sabio curso. O casi todo.
Por ahí me he topado con uno que otro anuncio, algunos repletos de divinidad: suban la colina y tomen el sendero de las peregrinaciones. Cuando vean un santo resplandecer hagan click (no importa qué "mouse" usen) y lean, tal vez encuentren una nueva grey.
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2006-01-02T17:59:00.000-06:00

He colgado la iluminación de un fénix con la intención de reconstruir, a partir de su simbología, la idea de "año nuevo". Aquí en la colina las cenizas andan escasas de magia, se limitan a acumularse por doquier sin oficio ni beneficio (o con el oficio de opacar todo, si acaso esto último es un oficio).
Podría ocurrir que al repetir 7 veces la palabra fénix uno vea las cosas de otro color; o bien, si uno logra pintar 9 fénix en 9 puertas distintas (de los vecinos, claro está) sentirá un extraño hormigueo en todo el cuerpo y de súbito se sentirá "renovado". Podría ocurrir cualquier cosa siempre y cuando se realice el rito adecuado que ha de estar en algún libro que no logro encontrar en mis libreros.
Fénix o no fénix va, de todas formas, el deseo de un año iluminado para todos los aljibeños. Y me voy a trabajar... creo.
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dibujitos

2005-12-26T13:20:00.000-06:00

Regresé a mi teclado MAC (siempre tieso) a continuar mis actividades de provecho, aunque creo que aljibear es una escapa de esos aburridos archivos que se quedaron pendientes. Ya no más dulcecitos, ni jueguitos ni desveladas. No más juegos ni más ocios. Retornamos a la seriedad acostumbrada. ¡A trabajar!
Y como prueba de lo anterior he decidido inaugurar una página paralela con caricaturas qu muestren, ilustren y validen mis actos siempre trascendentes.
Sea. Abran la compuerta y si no les vibra hagan lo suyo en gnomz (existe la versión inglés).

pd: todavía quiero regalos.
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ocio xmas

2005-12-21T15:16:00.000-06:00

Mientras vigilo las diversas ollas donde hierven cada uno de los ingredientes para armar, al final, ese revoltijo suculento llamado Romeritos, les dejo alimento para el ocio. Gracias a la recomendación de Rax, el hijo y yo hemos jugueteado con estas mascotillas virtuales: una maraña de realidad alterna y de jueguitos relajantes, creo...
Me voy a la cocina donde aguarda mi pinche Roderico y el de abajo que saqué de Neopets y ahí los llevará.

pd: quiero regalos.

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xmas celestial

2005-12-16T15:43:00.000-06:00

Roderico llegó a la conclusión de que la navidad no es sin una buena dotación de nieve en el cielo... o en el infierno. Así que, con ayuda de sus óseos sicarios tomó rumbo hacia el supermercado y, monedas de por medio, compró tres bolsas de cubitos de hielo "Iglú".
Bajo una sesuda y militaresca planeación, se apostó (junto con sus sicarios) en puntos estratégicos de la azotea. Espero. Espero. Y, sí, espero.
No bien hubo divisado mi iluminada coronilla, y al grito de ¡nieve!, arrojó cuanto proyectil congelado llegaba a sus larguiduchas manos.

Así, entre cubos de hielo, chichones y moretones he recobrado mi espíritu navideño. Mientras, Roderico&sicarios bailan con gran desenfreno aquello de: "...pero mira cómo beben los peces en el río...".

(En realidad hoy inicio mis vacaciones. Clientes, me fui, me morí, no estoy: soy un cacho de musgo ocioso en el Nacimiento).

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2005-12-13T13:06:00.000-06:00

YO: ¿Y los cohetes, y el estandarte, y los cantos?

RODERICO: Ya se acabaron. Búscate otra fiesta. Mira, hoy es martes trece; el santoral dice que hoy se festeja a Santa Lucía. Haz tu fiesta Luciana.

YO: No, yo quería continuar la tradición guadalupana.

RODERICO: Lo sentimos. Y sábetelo: tu siempre llegas tarde a donde nunca pasa nada.

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El año pasado no tuvimos árbol. Este año tenemos árbol temático. El año pasado tuvimos espíritu festivo. Este año no hay tal. Será que este año fue como una enorme lavadora y llegamos al final todos percudidos. Estoy cansada y griposa. Bah. No hay duda, san Plátano me ha abandonado.

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2005-12-08T15:27:00.000-06:00

Juan Soriano

Hace ya muchos días virtuales que quería traer este cuadro, tantos que había olvidado el título de la obra. Lo recuperé por la asociación que hice con él: "La vista azul".
En la obra de Collodi, cerca del final "original" de las aventuras de Pinocchio, el títere huye despavorido de lo que después sabemos será su trágico fin: una cuerda y un roble. Llega a la puerta de una casa cuyas ventanas están cerradas. Toca. Toca. Toca más. Una niña azul le contesta, desde la planta alta, que nadie puede abrir, que ahí no hay nadie. Ante la respuesta ilógica, y el miedo in crescendo, el crujiente Pinocchio insiste en la oportunidad de la salvación. La niña responde que nadie puede bajar a abrirle la puerta: "aquí todos estamos muertos". En ese momento sabemos que el títere no tendrá un final feliz, ya él ha cruzado el umbral. Collodi logra una de las mejores imágenes alegóricas que he leído, sin importar que el destino de su obra haya dado la vuelta en la esquina para añadir más capítulos repletos de aventuras rematados por un final opuesto a la primera versión aunque igualmente pavoroso.
En estos días, no se quién o qué es ese Pinocchio que toca a mi puerta --sí, aljibeños, todos tenemos un títere personal--; noche y día toca y toca porque algo lo persigue. Yo respondo como respondió la tinta de Collodi: vete, lárgate, "aquí todos estamos muertos". Necesito encontrar la tinta que garabatee una respuesta de salvación. Busco y busco pero, como si esto fuese una cajita china, una voz responde: "aquí todos estamos muertos".
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2005-12-06T09:46:00.000-06:00

Los recuerdos sepultados a mayor profundidad sólo pueden ser invocados con actividades absurdas y cotidianas. En eso estaba, en el absurdo de recoger miles de partículas de fieltro esparcidas sobre la alfombra y la colcha cuando recordé las imágenes de un libro de infancia. Podría decir que aquel libro, en su momento, fue atesorado y releído hasta el cansancio; y no por las veces que repasé las líneas, sino por la dificultad de descifrar cada una de sus palabras. Ya lo he confesado antes, yo no aprendí a leer hasta muy grande.
En ese libro descubrí palabras como Ximena, Cid Campeador y Babieca entre dibujos en blanco y negro. Pasarían muchos años para que leyera, por primera vez, el Cantar del Mío Cid en su versión "original", sólo para descubrir que muchos de sus pasajes eran "adornos legendarios".
Imagino que a la gente grande, de esos tiempos, mi fascinación por el Campeador les provocaba cierta curiosidad, como ahora yo me asomo a las "peculiares" aficiones de mis hijos. Y la curiosidad se comenta, se comunica, se cuchichea; por ello, como también he recordado, cierto día mi abuelo me pidió que le contara la historia. No le conté nada, me limité a afirmar que yo no sabía nada de un caballero, ni de sus hijas azotadas, ni de un destierro, ni de un caballo con nombre raro. Los niños, a veces, no comparten sus mundos.
Entre borlitas de fieltro he deseado recrear el asombro primero ante el Mío Cid; he recordado el color de las paredes de la cocina de casa de los abuelos y el contraste que provocaba con el verde de la higuera. Y he recordado el desencanto consetudinario del abuelo para descubrir que el mío sólo es un eco.
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