Chagall, a huève

Dicen los estetas que si uno gira un cuadro de Chagall siempre habrá un punto de referencia diferente, un nuevo espacio, una realidad distinta. La percepción debe intentar ser chagallista (¿chagalleana?). Por lo menos mi percepción. Si uno está en la calle puede elegir como punto de referencia una moneda abandonada, y todo lo demás gira en torno de ella. O un diálogo, y lo demás serán multitud de oídos. O elevar la mirada e imaginar que las nubes observan el sueño de un perro café hecho ovillo. Entonces nuestra percepción acaricia el infinito aunque sigamos en la misma esquina, de la misma colina, en el penúltimo día de julio algo gris.
La percepción ha de inventar su caleidoscopio para reinventar. Y sí, a veces la mano invisible se niega a girarlo. Pero ya se cansará de su estática tristeza y le dará movimiento a los días, una y otra vez.

Puede ser que uno es tan escéptico, tan urgentemente científico, que se niega a aceptar un presentimiento --o señal, siempre poco claras--. Hasta que el día, o un par de días, son una combinación de pequeños sucesos, caóticos los unos terroríficos los otros.
Entre una mala encuadernada, sueños que nomás no entiendo y aprensiones sin origen me he enterado de una muerte atroz. La madre de un amigo de la infancia con quien me divertí sobremanera, del que todavía guardo un pomito del PRI (jeje) y anécdotas tontas y triviales que sólo a nosotros nos incumben. Y sí, hace años que no lo veo. Cada quien agarró un color distinto al de otro, como suele ocurrir (paletas incompatibles). Pero la distancia no evita que sienta horror.
De niña solía ver a su madre ir y venir: era una madre profesionista que años más tarde sería, lo que solemos llamar, una persona exitosa. (Claro, yo quería ser como esa mamá).
Habiendo tanto perro suelto... ella fue secuestrada y terminó ahorcada flotando en un canal inmundo de la ciudad. Y yo, estúpidamente aficionada a coleccionar imágenes, veo a mi amigo jurando que iba a ser abogado (lo es), comiéndose una croqueta de perro cuando se llevaron al Charlie, organizando una manifestación infantil con sartenes y a su madre, con un traje verde, muy guapa, yendo y viniendo frente a mi ventana.
Y entonces no entiendo nada y sólo siento eso, el horror.

Los libros cruzan el mar. El niño-muerto me ha enviado el último de Panero. Ya lo leí. Y algo me dice que la luz se extingue, o siempre estuvo extinta. Y no me refiero a la calidad, no, sino a una implosión. Leo y tengo la sensación de sólo tocar con la yema de los dedos la voz interior de otra voz interior: interiores al infinito:

Te esperaré hasta el amanecer
y lloraré cuando vengas
de haber llorado
de haber rezado al silencio
por haber llorado
por despedazarme otra vez
oh violeta pálida del silencio
oh colorido azul de la nada
único asesino, único resplandor
victoria pálida del silencio pálido
(Carnero lo dijo
     en un mundo sin nada.)
Leopoldo María Panero

Terminé el último archivo pa subirlo al cielo azul (que así lo bautizó un aliado orisha). Y leía, y transcribía, y releía pa evitar la errata rastrera. Y me ha dado una tristeza, de esas que me dan, o no me dan y sólo entran por la ventana, sin avisar, sin susurros, entran y ya. Y algún consuelo queda en el aire: aroma a galletitas recién hechas. Se quedó el olor después de una tarde dedicada a hacer, simplemente, galletas. Porque cuando me harte de todo y de todos haré eso: galletas.
Cuando me pregunten qué soy, a dónde voy, de dónde vengo, diré que soy hacedora de galletas.
El aroma consuela, que no el sabor. Si muerden una galleta (pero hecha en casa, no de cajita y logo) las migajas se humedecen en el paladar y brota ese dulzor. El aroma de pronto es líquido, y en su licuificación están todos los dulzores que se van y que no regresan. Creo que todo posee la brevedad de una galleta.

pd: las galletas son animalitos que mueren cuando entran al horno.
pd2: Manuel Scorza, un imperdible, en la pequeña actualización de osiazul

Ingredientes: Proteínas vegetales hidrolizadas líquidas y color caramelo clase IV. ¿Algún químico de aliemntos por ahí? ¿qué es un clase IV? Ni hablar, por algo el pez por la boca muere, que si muriese por los ojos cada pupila sería una branquia. Pero la previa agonía, antes de fenecer ante el manjar, si se da en los ojos, con una ayudadita. Si leo los ingredientes del clásico jugo Maggi no me dice nada de nada. Mas si veo este poster retro no dudaré que unas cuantas gotas del mentado jugo hacen maravillas. Está sublime:

Curioso. Basta materializar algo para que todo lo demás se materialize: dediqué toda la mañana a controlar una inundación. La colina, por un momento, fue aljibe. Claro que las aguas eran una mezcla de espuma de detergente, trozos de dios-sabe-qué, cabellos de todos los vecinos y esa grasa nocturna que se acumula en las tuberías. Las colinas no pueden ser alibes, ni madres, y aquí no hay pulpos de terciopelo para controlar el oleaje del pasillo.
Pero, ya quedó. Las tuberías ya quedaron tan ligeritas como antes y mi monedero, igual, anda ligerito. Eso en lo que se refiere a los mundos acuáticos. Otras cosas se materializan. Basto materializar unos versos de Navarrete para toparme con algunos ejemplares del poemario. Y todavía mejor. El tarot-master me trajo otros libros (entre los dos tenemos, creo, todos; ahora nomás debo ir a su librero pa apañarlos). No sé. Tengo esta obsesión con el autor, yo se lo gano al olvido. Aunque el olvido, en venganza (tan celoso él) me tape las cañerías pa ahogarme.

pd: gracias por visitar y ser inicio. Sigan la ramificación.

cuenta regresiva: 7.6.5.4.3.2.1 y cero

Podría escribir un tratado, pero ya lo escribí allá. Podría poner un gif con fuegos pirotécnicos pero ya pasó el 14 y mi cumple está a un mes de distancia (pa ese traeremos cirios pascuales). Enfin, que so pretexto de entender, o divertirme, con la tecnología virtual armé un sitio. Y con mi pretexto técnico juego a materializar las certezas que a ratos se me diluyen.
Allá (que ahora eso es allá y aquí es acá) pretende ser como aquellas boticas (tienditas) con anaqueles caóticos pero, eso sí, que tenían de todo un poco. Apenas guarda algunas repisas, pero ya flotan en la red (porque: abajo todos flotan...). Lleven al ojo curioso :

www.osiazul.com

cuenta regresiva: 7... 6... 5... 4... 3... 2... 1...

Antes que nada:

a mi prima Susan y a Luis Felipe, ambos cangrejitos bienamados de este aljibe y de esta colina donde todo está laberíntico y patas arriba.

Y después del antes que nada un gracias verdadero a Alberto.

Y en seguida del Y después del antes que nada la confirmación de que PC y MAC son como el agua y el aceite. Pero siempre queda el limón pa hacer la emulsión. Me voy a buscar el exprimidor...

cuenta regresiva: 7... 6... 5... 4...

cuenta regresiva: 7... 6... 5...

No mam... presentaron un librito sobre la Kahlo, escrito por su nieta-sobrina (o no sé qué rama del árbol genealógico), y leo:
Jesusa Rodríguez consideró que Kahlo se ha convertido en una especie de "Barbie del tercer mundo" y un producto "exótico y sofisticado"
Ay, para ser un agitador basta cortar el vínculo lengua-sesera. Según recuerdo, ni Frida ni Dieguito se morían de hambre (aunque andaba de moda ser proletario). Los dos eran exóticos y sofisticados, talentosos, viajeros, conocedores, en fin. Y lo de Barbie, ha de ser por la Salma (no sean envidiosas, Dios la hizo chula).
Y hay más. Elena Poniatowska se lamenta que Fridita sea víctima de la mercadotecnia; claro, no dirá lo mismo sobre su mercadotecnia, la sra. Elena, me parece, no es una escritora marginal. Otro presentador, ex-alumno de Frida se queja de que un cuadro suyo anda perdido (hecho a partir de los bocetos que hizo de Frida muerta). Ah, también estuvo Ofelia Medina, cantando, pero ella nunca ha negado que es una diva. ¿Que la familia explota su nombre? Mejor que la hagan famosa y no la sepulten (como tanto olvidado hay por ahí); privilegios del ADN.
No se hagan, tropita de presentadores, les encanta que Fridita ande en las ligas mayores: así tienen un bonito escenario pa zapatear y lucir sus vestiditos de domingo. Tanta pinche hipocresía me hace reír (pa no llorar).

pd2: Me gustan los cuadritos y la historia de Frida&Diego.
pd3: Ya no vuelvo a leer reseñas del mundillo cultural con la panza vacía.
pd3: Me voy a cenar.

cuenta regresiva: 7... 6...

Ahora me percato por qué mi hermana-arqui me habló desde la hermosa Marsala; hoy es el Día de la Toma de la Bastilla, día fereado en Francia. Viene en agosto, con todo y sobrina (la sobrina, 4 años, es ley). Ahora debo echar un volado pa decidir qué libro pedirle. Soy francoholic declarada, más allá de los sinsabores que toda civilización tiene.
Esta adicción no es gratuita. Estuve en el Liceo Franco Mexicano: Francia pa arriba, Francia pa abajo, Francia en las paredes, en los baños, hasta en las baguettes que nos comíamos en la cafetería. Bastaron 4 años. Allez le bleu!
Y ahora que en México alguien propone eliminar la información sobre nuestros orígenes prehispánicos de los libros de texto, que porque no sirven para nada, me queda carcajearme. Odio opinar sobre política y demás artilugios, creo que las noticias que recibimos son meros anzuelos, chismes teledirigidos, que nos obligan a centrar nuestra atención en lo estúpidamente nimio. Pero, sí, sería grato no sólo asir nuestros orígenes sino que tod@s l@s niñ@s tuvieran acceso a un aula de estudios, y bien desayunados. Opinar desde esta ciudad es peligroso, los chilangos nos creímos aquello de Tenochtitlan, el ombligo de la luna cuando somos una lunática alcantarilla, más inundada que nunca.
Enfin, todo tiene su lado oscuro. Ya se ha vivido lo que un nacionalismo desmedido puede hacer. Sin embargo la identidad bien dirigida mueve y transforma. Caray, y aquí no hemos tenido ningún Carlo Magno; puro mequetrefe asalariado.

cuenta regresiva: 7...

Un poquito antes del amanecer terminé el último microtrabajo de estas raquíticas semanas; ahora el tiempo se irá en otros trabajos no remunerados (¡claro que existen!). Y he decido que uno de ellos flotará el próximo martes en la red: el mentado sitio.
No está completo, pero tampoco está planeado para estarlo a corto plazo, ni a mediano. El sitio es más un andamio puesto sobre una fachada: se ven secciones, detalles, pero nunca el plano entero. Creo que será una curiosidad. Pa mí lo es.
Mientras, la entropia invade la colina. En los último días he engrosado la lista de objetos echados a perder; será que este departamento ya tiene años luz, que muchas cosas fueron compradas al mismo tiempo o yo qué sé. En la lista está el Geko, lleva 4 días sin comer, no sé qué jodidos tiene. Puede ser que le toca cambio de piel, pero no sé, no sé. ¿Cuánto vive un Geko? Yo no lo compré, me lo donaron ya con añitos encima. Puf, sólo me queda pasar frente a su pecera y decirle (señalándolo con mi dedo inquisidor, a huève): no te mueras maldito.
¿Quién dijo que uno no se puede encariñar con una lagartija?

si alguien sabe quién es el autor, se gana un premio

Ni hablar, algunas idas y venidas son más accidentadas que otras. A veces es necesario observar el transitar de los demás para percatarnos que el nuestro, en esencia, posee esa quietud que habíamos buscado en otras circunstancias. Y a ratos hay que tomarse los sucesos más a la ligera, que una cosa es la consciencia y otra el pequeño tirano que todos llevamos dentro. Mientras, a leer a Georg Trakl (duele de tan hermoso):

Sueño e insania (fragmento)
Al anochecer, el padre se convirtió en un anciano; en las oscuras alcobas, el rostro de la madre se petrificó y sobre el muchacho se posó la pesada carga de la degenerada estirpe. A veces, él recordaba su niñez, marcada por la enfermedad, el terror, las tinieblas, los juegos clandestinos en el jardín estrellado o recordando que les echaba de comer a las ratas en el patio semisumido en las tinieblas. Saliendo de un espejo azul, vino a su encuentro la menguada figura de su hermana y cayó en las tinieblas, como un muerto. Por la noche, la boca se le abría como un fruto rojo y las estrellas empezaban a esplender sobre su silenciosa tristeza.[...]

AVISO
Al público no le interesa si ángel viene del griego angelos que significa mensajero. Tampoco le interesa si angeles y démones eran indistintamente buenos y malos, ni que hubo ángeles en la civilización china, azteca y celta. Menos interesa que existan Nuevo Coros y la estúpida clasificación fue escrita en el siglo VI, y aún menos el por qué alguien dirige sus oraciones hacia la meca. Angelitos patéticos: al chilango le interesa saber dónde comprar dijes alados, dónde comprar libritos angélicos, dónde comerse la fe masticada, dónde sentirse bueno como pan recién horneado (cuando son bolillo duro de tres días).
Ni hablar, viva chilangolandia y sus bonitos chilangos. No sufran, mañana escribo mi estúpida crónica que no llevará mi nombre. Pero mi nombre sí llevará esa maldita cruda de andar de prostituta de las letras: dinero es dinero, y te jodes.

AVISO 2
Pero sonrío al verle la carita a mi Kitty-Leo; al recordar a los amigos ante el micrófono o frente al plato de lentejas. Y caray, un Georg Trakl sobre la mesa y la Muerta Niña que busqué por tanto tiempo. ¿Me reconcilio?

AVISO 3
San Plátano aconseja que deponga mi patética actitud de frustrada amargosita, o mejor ya no blasfeme en este blog. Los ahogados tienen oídos, las palabras son burbujas y las ranas croan ante tanta maldición. (Le he prometido a san Potasio disfrazarlo de Sagrado Corazón).

Y me voy. Ah, el correo va en camino (¿llegará?).

Que Marlon se fue al otro lado del río y nosotros nos quedamos, en esta orilla. No sé para qué escribo sobre arcángeles, aunque el tal Saeltiel me vendría bien (dicen que combate la intemperancia y la gula). Pero todo los ángeles están rotos, vueltos añicos ¿que cuándo se despeñaron? No sé ni me importa. Para no ver los cachitos corro por las calles, corro por las páginas de un libro y sigo mi loca carrera por el teclado (mi estúpido escaner no funciona, odio capturar). Semana des-hijada. Qué Marlon tan cobarde que se huyó al otro lado del río. Y no sé para qué espero ciertas voces, para qué pienso en esto y en aquello. Al rato tengo la agenda llena, llenita como piñata pero si la rompes no caen ni naranjas ni cañas ni limas ni limones. No cae nada. (Qué amargosa ando). Me duele el esternón. Buenas noches, Marlon.

En el último post mencioné a Navarrete sin saber que más tarde conocería su siniestro sino y la cercanía que tuvo con alguien aún más cercano a mí. Luego ciertas consignas que giran en mi cabeza y que a ratos pierden sentido se convierten nuevamente en estandartes: estandartes ociosos, necios, sin complicidad ni eco en otros.
Y así como desearía beber Baileys por toda la eternidad (oh, sí, la felicidad es tersa y de color café au lait), deseo arrebatarle ciertas presas al olvido; aunque el olvido, en venganza, luego me devore y termine embriagado (oh, sí, los duraznos se conservan en almíbar, los pepinillos en salmuera; yo seré una etílica conserva en Baileys). Caray, si todos lográramos alejarnos del espejo para dejar de contemplarnos a nosotros mismos todo se movería en direcciones tan diferentes. Pero nada, nuestra mortalidad nos empacha. (Y ya no hay Baileys, mèrde).

Ni hablar, estoy perdida en esta semana veraniega. Me acabo de despertar después de una siestecilla: reír cansa. Fuimos a ver Shrek 2. Todo el mundo debe ir, comer palomitas y ahogarse con los maicitos malogrados entre risas.
Prendí la MAC (neh, la PC que siga dormida) para diagramar las páginas de Raúl Navarrete y alguien llama pa decirme que vienen a la colina: ah, chinga, hoy hay reunión, aquí. En efecto, la agenda dice eso; creo que necesito otro agenda que me diga cuándo consultar la primera.
Que alguien me traiga una cerveza: 1 que es ninguna, ja... quiero ver...

NOTA: Mails recibidos. A los tardíos, sigue vigente la oferta así que manden dirección. Pues si no era con límite de tiempo, ni trivia, ja. Gracias por el interés.

Giger

En las últimas noches he tenido sueños sin continuación o recurrentes. Los que más me mueven son esos donde uno se sueña adolescente. Pero esos sucesos pasados que en el presente reconocemos como encrucijadas: tengo mi colección de cerrar-de-puertas. Algunas puertas no se han vuelto a abrir pero otras, vendabal de por medio, se abren de par en par. Y entonces recuerdo qué chulas se veían cerradas, qué cosas custodiaban y no me gustaba ver. El conflicto no radica en vivir en el pasado sino cuántos falsos-pasados cargamos: rostros, deberes, emociones, interrogaciones, silencios, se quedan en animación suspendida. Y ocurre que se activan y son más presente que nuestro supuesto presente elegido.

pd1: A retomar la WEB mientras sigo (preocupantemente) desempleada.
pd2: Los mails-petición de libro anotadísimos; les respondo cuando realice el envío. Gracias.
pd3: Quiero una aspirina...