El apocalipsis según San Plátano

San Plátano ha muerto. Creo que para los bananistas, cronológicamente hablando, esta temporada equivale al ya lejano siglo veinte. Nada. No más pieles amarillas, rezos resbaladisos, rosarios de banana split (¿así se escribe, jijos?). No más potasio en nuestras almas, no más imágenes alegóricas y sugerentes. Nada: Saint Banane est mort. ¿Que cómo lo sé? Por el silencio perpetuo que rodea los días. Estoy callada, silenciada, dormida. Y como un silencio no es suficiente me he dedicado a amordazar todo con cinta adhesiva. hasta el inútil de Roderico fue víctima de 24 vueltas y media de mi super Scotchgard (¿maldición, ¿lleva dos as?).
Y nada, el apocalipsis es cool, es algo así como la anestesia, como vivir flotando dentro de un jarrón de salmuera.
Sin embargo vuelvo luego existo, aljibeo luego existo, desempolvo mi teclado y luego, muy muy luego existo. Voy a preparar globos, confetis y Baileys pues este lugar cumplirá 3 años. Y no solo este, sino otros, todos esos lugares que visito y leo, sí, muchos de ellos desde hace 3 años.
San Plátano ha muerto pero traigan el cuerpo pa que celebre...
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