Existe cierta urgencia de descubrir señales en el camino la cual se acrecenta en momentos de incertidumbre. Y ahí va uno en busca de señales tal como en la antiguedad se escudriñaba en las tripas de los animales o se decidía el destino si tal o cual ave volaba sobre el horizonte.
Yo busco (cualquiera) y encuentro (también cualquiera); ya sea en la cuadrícula perfecta del menudo o en la paloma que caga sobre mi ventana. Y aún mejor: un día antes de mi cumpleaños el reloj de la cocina se detuvo, no por falta de pila sino porque, ahora sí, feneció. Ya no bastó darle unos golpecitos con la yema del dedo ni girar las manecillas en el sentido opuesto. Sufrió un infarto. Murió. El mismo reloj que recibí como regalo hace 7 años y, ni hablar, ese número siete es tan místico que no podría encontrar una señal más "profunda".
Y exclamo: es una señal.
¿De qué? ¿Para qué? Las respuestas son secundarias. Basta la señal para iniciar la historia, sea aciaga o luminosa.
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regresión

Algunos opinan que los años nos hacen madurar, nos enseñan, nos alertan y que los añosos dejamos de cocernos al primer hervor. Patrañas. Los años envilecen: acentúan todas nuestras mañías. Los años debilitan: provocan osteoporosis existencial. Los años se transforman en el emisario de lo que es y no será. Y así...
Pero todo lo anterior no ha de ser mentado. Es sólo la emanación de alguna alcantarilla que alguien dejó abierta al pasar. Ha de ser el hambre, o el estrés, o la edad (sí, así nos justificamos y/o nos hacemos pendejos los añosos).
Mejor prendan la bomba pa' llenar el aljibe, a ver si flotando encontramos el switch a la regresión.
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el pastel

En Alicia a través del espejo aparecen dos figuras heráldicas de la tendencia política inglesa del siglo XIX (que sigue vigente). El león y el unicornio entablan una discusión bizantina (de esas que gustaban a Carrol) sobre la equidad entorno a los trozos de un pastel. Para el lector todo el suceso resulta absurdo; pero en aquel mundo maravilloso la trascendencia del suceso es incuestionable. En ese mundo lo único absurdo es la niña Alicia.
Personalmente, prefiero el primer libro de Alicia, el del primer viaje al país de las maravillas; es menos "serio". Además siempre he creído que se podría elaborar un maravilloso test sicológico con los personajes: elija usted, ¿prefiere a la oruga o al conejo? ¿le simpatiza la liebre o el lirón? ¿quién le resulta más odioso, el sombrerero o el gato? ¿Siente fuerte empatía por la falsa tortuga? Y de las respuestas el evaluado podría deducir quién es o qué diablos quisiera ser... y así.
Pero tal parece que mis preferencias, hoy en día, importan un comino puesto que el test debería aplicarse vía el segundo libro. Elija usted: ¿quién tiene la razón, el león o el unicornio? ¿es usted un simple testigo en el cuerpo de una niña? ¿o acaso es usted un trozo de pastel? ¿o el cuchillo?
Yo ya elegí. Quiero ser una de esas mariposas con alitas de pan embadurnadas de mantequilla, y nada más.
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Y entonces el blanco rey azul salió al palco y exclamó: "Yo soy el vencedor". Y todos sus súbditos lo alabaron.

Y entonces el negro rey amarillo salió al palco y exclamó: "Yo soy el vencedor". Y todos sus súbditos lo alabaron.

Y los súbditos, siempre ciegos, no se asombran, no temen, no razonan... se ha contado una historia jamás contada. Y un tercer rey es el dueño del tablero. Ha acomodado sus piezas para un jaque mate venidero.

Si mi alegoría no se entiende ni modo. Es el susto. Sí, el terror es la reacción ante lo desconocido. Mejor vámonos a leer el terror sublimado en las correrías de Maldoror, allá en el cielo azul.
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sueño guajiro

Con toda la irresponsabilidad que implica hoy, por la mañana, apagué mi compu para ver el partido de la selección; y a la mano pan tostado, jugo de uva, café y cigarrillos pues las palomitas matutinas no pertenecen a mi Pan y Circo personal.
Qué partido vergonzante, qué patética selección. Pronto escucharán a los aficionados echarle la culpa al árbitro. ¡Oh, sí! En México esto es una gran tradición. Qué partido vergonzante, qué patético Circo.
Pero nadie debe perderse la oportunidad de ver un canal nacional con la selección correteando un balón, los comentaristas desconcertados y los cortes comercial (sobretodo si éstos ocurren a pocos días de las elecciones).
Con mi Pan esparciendo miguitas y mi Circo volando el balón por sobre la portería me decidí a elegir candidato: esos "creativos" han trabajado duro, y todos reciben su cheque (claro, el canal de TV recibe un cheque más millonario). Y, veamos:

El H. Calderón entra al quite, con su voz de pitillo y su nuevo look de "soy bien machín" me ofrece pagar los impuestos de seguridad social durante un año a la empresa que me emplea. ¡Chingón! Ahora falta que me busque una empresa, y rapidito, pues al ser "freelancera" mis impuestos pagarán los beneficios de otros y yo no podré enfermarme con comodidad.

El H. López Obrador pide tiro de esquina, con su dejo paternal me ofrece un incremento salarial y... ¡Ah, chinga! acabo de descubrir que ya entré en el rango de la pobreza pues, efectivamente, gano menos de 9 mil pesos mensuales. Observo los cuadros del spot para descubrir que tendré un incremento de casi mil pesos ¡yupi! Aunque me preocupa no descubrir ningún dato sobre la tasa de inflación que acompañará a mi ganancia salarial.

El H. Madrazo realiza una barridita, y me presenta una dramatización. Un grupo de obreros me recuerdan que sólo el PRI valora los sindicatos y les da empuje. Y ¡ni hablar! eso es cierto, todavía recuerdo la casa-museo de un lider sindical (del PRI) a la que asistí por casualidad. ¡Obreros del mundo, tienen razón, qué hermosa es la riqueza!

Y total, a la selección le deseo una goliza en contra, pa'que expíen sus culpas. Pero gracias por el Circo. Ya me acabé el Pan tostado y el jugo de uva; ahora fumo y tomo café como estúpida. Y he decidido agarrar a cada candidato y darles una patada en el culo: H. Candidatos (el H. es por hijos de la chingada y nada de honorables), en un país tercermundista como este no se vale gastarse lo equivalente a construir mil escuelas en sus demagógicas campañas. El precio de la democracia ha dejado de ser democrático. Pero, total, ¿a quién le interesa? si tenemos Pan y Circo.
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"morder el polvo"

Y recuerdo la sensación de vértigo, de viento arremolinado en las fosas nasales; y la brevedad de estar suspendido, el flotar por un instante antes de la caída. Columpiarse con fuerza, mover las piernas emulando al péndulo, con ritmo, con secuencia perfecta. Y temer a la grava que, mientras se tocaban las estrellas, espera abajo la blancura de las rodillas.
Y recuerdo aquella vez en que la gravedad envidió mi vaivén y me extendió sus brazos como aquellas madres de las tragedias griegas. Caí de bruces y, aunque mis manos fueron veloces, "mordí el polvo". Roja de vergüenza me sacudí el vestido y las mejillas mientras mi labio inferior latía rojo acaso también de vergüenza. Cientos de granitos de arena se columpiaban en mi lengua ya subiendo para tocar la bóveda del paladar, ya bajando para acariciar una muela.
Y recuerdo el sabor de la tierra, siempre húmedo y sutilmente dulce y el sonido íntimo que produce al mordisquearla. Es el sabor de la mortalidad, del Ícaro herido, el mejor ungüento para la soberbia.
Otros, por ahí, también deberían recordar. Pero ¿qué digo? Los otros son presas de su inmediatez. No hay forma.

espíritu de junio

Ya no sé si son espíritus o patéticos aparecidos --de esos que aún creen que basta sacudir cadenas sobre el piso--, pero son mensuales; llegan puntuales, como el recibo de la luz, como la luna y las mareas, como los días y su cuenta regresiva.
Quiero creer que el espíritu de junio se encuentra agazapado en los cuadros de este personaje; busquen, busquen:

Ray Caesar

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espíritu de mayo

Me rindo. No hay modo. No importa lo que usted diga, haga, torne, razone, proponga, medite y blah, blah, blah. En el reino de los merolicos nada tiene importancia. Ande, ande, mejor vamos a columpiarnos...
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Cool

A veces es bueno quejarse, sólo a veces... si uno se excede puede recibir como mote el "chillona", "quejumbres o "amargues". Pero esta vez, sirvió. Gracias a quienes hicieron eco con este asunto de la LEGALIDAD. Parece que hay un acuerdo en puerta: archivos a cambio de promoción. Justo para todos.

Mientras, escucho a Depeche Mode, todavía traigo las imágenes del concierto (sí, jijos, fui y me mojé alegremente "with a little help from my friends".)

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ILEGALMENTE

Algunos alijibeños recordarán Osiazul, ese sitio producto del ocio y de la cándida creencia de que las letras poseen el sortilegio para transformar esencias. Y uno que otro habrá leído algo y, tal vez, en ese algo uno que otro descubrió qué sé yo.

Ahora preparo una nueva actualización, después de meses y felices días pues las creencias (sí, cándidas) son frágiles y fenecen. Y en esta ocasión además de subir nuevos archivos tendré que exterminar otros. Hace unos días recibí este e-mail:

A quien corresponda:
Hemos visto que su sitio: www.osiazul.com, ha publicado ILEGALMENTE textos de Francisco Tario, quien no es un autor de dominio público.
Editorial Lectorum es el poseedor legítimo para publicar la obra de Tario en formato digital. Así, les pedimos que sean eliminados los textos de Tario que se encuentran en su página.
César Gutiérrez
www.lectorum.com.mx

Y todo esto es una parádoja. Antes de la nueva antología, transcribí los textos de libros viejos para que Tario encontrara nuevas pupilas (sí, mi cándida creencia). Y ahora que la mentada editorial lo ha puesto de nueva cuenta en circulación debería alegrarme. Y entonces, caray, ¿por qué este desasosiego?

Roderico responde: Ignorante, ya es tiempo de canjear tus cándidas creencias por el dulce sabor de la mercadotecnia ¡y arriba el arte LEGAL! (Ya no llores, Cervantes sí es del dominio público. Tario, en unos años, lo será.).
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