1. En mi siempre simpático mundo de autodestrucción, bebo Coca-cola antes del amanecer. Así, bien fría, burbujeante y nocturna, acompaña al humo y al insomnio. Y esto no es ninguna novedad, pero sí un acto anacrónico. Regreso a mis vicios de adolescencia. ¿O son los vicios los que regresan a uno?

2. Y miro las burbujas y creo que en realidad debería echarme un vodka, o dos, o tres para dormir cuando los buenos samaritanos duermen; para vivir cuando los buenos samaritanos viven.

3. Pero no, qué mal andar de alcohólica por ahí, qué mal andar entre los vivos. De noche están las sombras y ese silencio bendito que sólo es interrumpido por el burbujear de la Coca-cola.

Entremeses

RODERICO: No sé si te has percatado pero últimamente no me dejas hablar...

YO: Correcto. No me parece sano entablar diálogos con personajes ficticios; ya no me late perder el tiempo dialogando con un monito de pixeles que bailotea todo el día en mi blog.

RODERICO: !!¡¡

YO: así es, y quita tu carita de sorpresa, deja de pelar las cuencas que pareces gruyère fosilizado (risas).

RODERICO: Error. Tú eres el personaje de ficción, 100% perecedero, que se la pasa bailoteando en mi blog en lo que se muere. Ubícate, por favor.

YO: !!¡¡

RODERICO: así es, y quita tu carita de sorpresa, deja de pelar los ojos; y no, a mí no me da risa.

***

Allá en el cielo azul

Y una vez más, después de azulear cuatro años, los invito a participar en el Cuarto Concurso de Calaveras en Osiazul... y bueno, si la mordacidad no anda por los suelos, ahí, desdentada y sin ganas de versear, participen, ja. Total, si no quieren jugar vayan y lean la elegía de Efraín Jara pa que digan por ahí: ah, qué cool la Mergruen, siempre sube cosas bonitas... enfin, si no les gusta pueden aprovechar el fin de semana, darse una vuelta al H. Mercado de La Merced, comprar verduritas surtidas para dejarlas macerar hasta el miércoles próximo y arrojarlas a la marquesina: oh, sí, Osiazul fue invitada al Encuentro de Revistas Literarias. (risas). Iré pa que digan por ahí: ah, qué cool la Mergruen, siempre se junta con las eminencias del mundillo literario. (risas). Se los dije, a mis 40 años merezco respeto, jajajajaja (uy, las risas se salieron).
tan-tan

oh, sí, del silencio...

Chagall

Y así es, así ocurre, me asomo al aljibe, agarro una piedra, dudo, y no la arrojo. Y me pregunto si ya no me interesa escuchar su repiqueto cuando se despeña, escuchar su sonido seco cuando este pozo esta vacío o su chasquido húmedo cuando los ahogados susurran palabras dulces a los que allá abajo descansan.

Oh, sí, el silencio... y no sé si es el deseo de que todos callen, de que yo calle o de que las letras callen para siempre. O tal vez sea el espejismo de que me he ido lejos, a recorrer nuevos caminos, tierras imaginarias y ríos de agua de limón cuando la verdad es que estoy en el mismo sitio, del mismo color soñando que he huido de mi misma.

Y enfin, uno siempre regresa al pozo; la sed es infinita.

tan-tan

De escupitajos y otros escurridizos desatinos

Venía para acá, muy modosa, a explicar por qué no escribo y cómo cada vez que inicio un post me da por despotricar. Y para acá venía, muy arrepentida, muy honesta, como puta en confesionario; y me detuve a buscar una imagen chula para este mi post. Y me dije: hey, una escupidera, de esas antigüitas, a ver si me encuentro una de porcelana o de latón... porque éste, otrora aljibe, se ha convertido en una gran escupidera.

Y nada. Por andar en pos del escupitajo perdido cual de un salivoso grial se tratara me encontré al Rey Chileno: dormidito, adusto y podrido. Y que lo veo, y que me ve, y que doy un brinco y que el pinche Roderico se muere de risa, sí, se muere más de lo que está, carcajeándose, cada vez más muerto.

Ya más tranquila me lo traje al aljibe, o a la escupidera, a como quieran llamarle a este lugar: ¡Ven, quédate conmigo, aquí te leeremos versos, aquí comerás estrellas! Y buena onda el Rey Chileno, me dijo: ¡Le caigo! ¡Le llego!

Y enfin, venía para acá, muy modosa, pero ya no voy a explicar nada. Y ahí les dejo al Rey. Qué más da que esté muerto, total, esta menos fenecido que el mismísimo Roderico. Tomen su espejo.

Pinochet te saluda:
Como te ves me vi, como me ves te verás

"The day after"

Y sí, ese es el título de una de tantas películas apocalípticas en la cuál la trama no se regodea en los fuegos pirotécnicos de la destrucción masiva sino en ese "después". Somos adictos al antes y al después porque el hoy, el ahorita el "aquí estoy" es menos que una bocanada de humo. Somos seres pequeños que sueñan con asir el pasado y augurar el futuro siempre temerosos de nuestra frugalidad.

Y como yo no soy la excepción y no poseo la neta sobre el más allá, como mi fiel mayordomo, me dedico a hacerme pendeja y a posponer todos los regresos, todas las transformaciones... como si mi botón invisible de "pausa" lograse detener el tiempo porque dicen los que saben que "siempre vendrán tiempos mejores".

Y no es cierto. El tiempo se escurre.

Enfin, vamos a suponer que todavía tengo algo que decir, que después de 40 años todavía queda algo que contar. Mientras tanto tomen su pedazo de pastel y quemen sus retinas con las velitas: estas son las mañanitas...

polvo, pintura y vacío

El próximo viernes cumpló 4 semanas de desvarío terreno. Sí, todo impulso, idea, pensamiento se han dedicado a lo terrenal. Y uno se hace adicto a lo tangible; y la virtualidad y las letras son leyenda... Me he dedicado a renovar La Colina, a desmantelar lo puesto, a pintar lo deslavado, a resanar lo roído: como si renovar estos cuartos renovara lo que se quedó tirado en el lote baldío de los años.
Y enfin... preparen sus galas que habrá reinauguración, muahaha...
*

by Steve Forney

Y supongamos que usted llega con el sermón de la montaña, con las reliquias de sus beatos y su hocico lleno de fe y de verdades absolutas. Y yo lo escucho atenta, con los ojos muy abiertos, como asombrada, deslumbrada, alelada ante tanta luminosidad.

Y supongamos que tras mi máscara de ingenuidad se esconde una hija de la chingada que se burla de sus estupideces, de su ignorancia olorosa a incienso, de sus santos óleos acedos, de su espiritualidad insípida.

Sí, así como lo oye. Porque su espiritualidad es a la mía lo que sus barras dietéticas son al mole verde que hacía mi abuela: la mía mata y me lleva al altísimo, la suya lo conserva muerto antes de cualquier putrefacción.

Ande, tómese un Cosmo, brindemos. Y déjese de tanta herejía, que aquí en la Colina las leyes son otras; y si lo escucha monseñor puede usted terminar bolillado* en la esquina...

*Bolillado: efecto de bolillar. Ser muerto a bolillazos. Costumbre del S.XXI practicada en los feudos de la Colina.

Del pasado Día de las Madres

Y pasó mi 16º Día de las Madres sin novedad; hace tiempo que se acabaron los festivales, los disfraces y los regalitos escolares envueltos en celofán. Y aunque todo lo pintoresco se ha ido me queda la certeza de que YO elegí festejar el Día de las madres, nadie más. Poco me importa si para algunos cometí la peor estupidez de mi vida: que si arruiné mi carrera, que si me encerré para siempre en esta jija ciudad, que si no haré o escribiré lo mismo con hijos. Idiotitas. Y poco me importa si para algunos elegí el mejor camino, que si la trascendencia, que si el aprendizaje vía los hijos, que si el egoismo se diluye para siempre. Idiotitas. Me vale madres lo que piensen de lo que YO elijo para mi pinchurrienta vida. Porque de eso se trata, de elegir, y para elegir se debe tener sobre la mesa la opción. Y para tener la opción se debe pasar por alto el punto de vista de los demás; y recordar que ninguna moralidad, creencia, religión y anexas son tachuelas que se puedan colocar en el seso ajeno. Cada quien su vida.
YO elegí celebrar el Día de las Madres hace 17 años, con todo el cinismo, la irresponsabilidad y los sueños guajiros de los que fui capaz. Y hoy YO elijo que todas las mujeres deben elegir sin que las banderas, los partidos, las cruces, las estrellas o las fotos amarillistas enturbien su decisión. Porque el H. título de "Madre" dura hasta que uno se muere, y no hay vuelta de hoja.

fracasamos

Maldición. Tras años de dedicación, de luminoso apostolado y de altísimos ideales de renovación no lo logramos. Regresó con todo y maletas, cabizbajo, con la biblia húmeda de tanto llorar. Algunos lo recuerdan, otros lo conocerán por primera vez. He aquí, de vuelta, a nuestro venerado monseñor Eustaquio que intentó llegar a cardenal para acariciar con su Fe Inquebrantable el papado. Su excelencia, sea bienvenido:



pd: Se rumora en la colina que alguien escupió la semilla de una nueva religión... alabado, alabado...

Al Cielo Azul

No, no es una oda, ni mis más sentidas plegarias. Es una invitación para que vayan al Cielo Azul y lean a Gaspar y lean papitas fritas.

(Aunque mejor no lean, busquen un cuervo pa' que les devore los ojos, y se atragante -el pinche cuervo- y se muera y se pudra y haga que todo tufe a corrupción).

Perdón, así se ve uno cuando se quita la máscara ¿a ver? Traten.

(Sí, traten, no se hagan, hipócritas de mierda, que todos tufamos, y no hace falta ningún cuervo).

Sean felices. Yupi.
tan-tàn

3 de 3 (4 años en bloguilandia)

La curiosidad mató al gato... y su fantasma se quedó 4 años. El tiempo virtual transcurre de otra manera, para percatarse de que los años pasan es necesario releer lo que en la red escribimos.

Blogs van, blogs vienen. Asoman los escritores que quieren exhibir sus dones, los crónistas de lo cotidiano, los exiliados que quieren conservar sus nostalgias, los personajes imaginarios, los pasquines, los críticos, los mesías y hasta el noticiero de la tarde y la nota roja. Después de cuatro años en bloguilandia, de temporadas obsesivas y de ciclos de abandono, me quedo con el aljibe. A estas alturas cualquier pronóstico es un ocio. El aljibe y sus aljibeños son parte de mi vida virtual.

¿Que qué he ganado? Nada y mucho. Gracias al blog descubrí ese lenguaje que se antojaba imposible, el HTML. La prímera vez que vi un código fuente me dio susto. Hoy conozco su abecedario. He leído los asombros de unos, las ocurrencias de otros, y dos que tres estupideces. Leo a los de casa desde hace casi 4 años: algunos son rostros conocidos y otros imaginados. Hemos compartido la creencia en San Plátano, dimos vida y nombre a mi fiel mayordomo, Roderico. Y anduve por ahí realizando experimentos en mis laboratorios virtuales: Umbrías y Criptas.

¿Que qué he perdido? Nada y mucho. He perdido el tiempo, pero a eso me dedico. Perdimos los comentarios: el aljibe ahora es tuerto y manco y tullido. Pero... abajo todos flotan.

Y tan-tán, y salud, y gracias a los que van y vienen.

pd: se aceptan regalitos, ja.

2 de 3

Y uno supone que el anonimato es una vitrina, o el exhibidor permisivo con ventanas limpísimas. Mas es sólo una rendija. Nos asomamos por ella y creemos que hemos visto todo. Y nos alejamos, orgullosos, con mil y un historias por contar. Ignoramos que lo visto es como aquellos recuerdos de infancia que resumen horas o días en un par de instantáneas. Lo más grato, lo más terrible, lo más intenso, lo más triste; y nuestro album guarda blancos y negros ignorante de la gama infinita de grises. Y no hay remedio puesto que nadie quiere ser juzgado, nadie desea quitarse la careta; porque tal vez seamos seres horribles, sucios y despiadados o, en el peor de los casos, frágiles como un recién nacido.

1 de 3

Me encontré esta imagen en una carpeta perdida de la compu. Al principio me desconcertó pues pertenece a un timbre que tengo por ahí. Ya luego recordé para qué diablos había escaneado la imagen: pertenece a un antiguo laboratorio virtual, de esos que montamos bajo el anonimato protector, pues por muy cínicos y exhibicionistas que seamos no hay nada como el anonimato.

Traté de acceder al antiguo laboratorio, pero los cambios en Blogger hicieron lo suyo. Olvidé correos y contraseñas. Y sacrifiqué el anonimato por mera nostalgia, porque en algún momento pensé mudarme a aquel lugar y abandonar el aljibe a su suerte.

Después de casi 4 años en bloguilandia esta lucha desesperada por recuperar un blog abandonado me hace pensar si este espacio es más que un juego, que una incursión en el HTML o que una vitrina para exhibir nuestro ego.

E imagino que este blog y el otro son la raposa y el cuervo, a los que tanto amé en la infancia por la imposibilidad que representaban: dos animales que hablan. Y preguntarán ¿quién o qué representa el queso? Supongo que es todo aquello que quise decir, que aún quiero decir y que sostiene la historia aunque al final es devorado... (continuará).

**

Entremeses

Chagall

Yo: ¿Llevamos rosas rojas?

Roderico: No, no me gustan las rosas rojas.

Yo: Entonces las amarillas ¿o qué tal los crisantemos blancos?

Roderico: No me gustan las rosas amarillas. No me gustan los crisantemos blancos.

Yo: Bueno, bueno, entonces llevamos una docena de gladiolas, elige el color.

Roderico: ¡Nada! No me gustan las flores en floreros. Son perversas. Pudren el agua y huele a panteón. Y ¡ay! me da nostalgia de mi casa.

Yo: ¡¡!! No armes zafarrancho, nos llevamos las gladiolas: tú cargas el ramo con cui-da-di-to, ya luego te consuelo...

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Ni papá, ni el Papa sino la papa

En cualquier menú o platica snob sobre gastronomía el término à la Parmentier significa "tiene papas". Así una crema Parmentier es una vil crema de papa y decir puré de papa Parmentier es un suculento y harinoso pleonasmo. El término es un homenaje a Antoine Parmentier quien saboreó la papa, por primera vez, bajo tristes circunstancias: en la cárcel. Y sí, en el siglo XVIII francés la papa era comida de presos y de animales: cosa fea y mala que enfermaba a quienes la comían; provocaba desde un simple dolor de panza hasta la devoradora lepra.

Y nada. Parmentier dedico su vida, ya libre, a estudiar el cultivo de la "manzana de la tierra" (pomme de terre) y a crear cientos de recetas con su dócil sabor. Y bien por él pues tras la toma de la Bastilla la papa salvaró de la hambruna a la ciudad de París. Bueno, más tarde provocaría la hambruna en una isla y la migración de los isleños a América y etcéteras... pero esa es otra historia que no me sirve para invitarlos a la última convocatoria minificcionera, allá, en el cielo azul.

tan-tan.

Renovarse o morir

1. Cómo me gustan los refranes, las frases trilladas y la metáforas muertas. Tan espejos, tan chicle masticado. Cada vez que entro a este pozo quiero arrojarle una piedra, para oir si tiene fondo, o si está seco o pleno; o si acaso, mentada de madre de por medio, Roderico chapotea allá abajo mientras devora ranas inmensas.

2. Y no lo hago. Cambiar la plantilla arruinó la obra, creo. Hay saudades de tramoya.

3. O será que a los muertos no se les renueva: se les crema, se les entierra, se les momifica, se les teme pero nada, no se les renueva.

4. Ya pasados los días santos, en los pininos de abril, me di cuenta que El Aljibe cumplirá cuatro años el próximo 24. He imaginado que todo ha sido un engaño, que nunca estuvimos en un pozo ni nunca escuchamos el canto de los ahogados. Estuvimos encerrados en una lata inmensa decorada con una colorida etiqueta. No sé si es de sopa de pollo, de tallarines o de champiñón. Lo que sí sé, por experiencia culinaria, es que debe tener fecha de caducidad. O busco un abrelatas o la tiramos (o lo que es mejor, descalabro al Roderico con ella).

5. Zzzz.

convocatoria y blog

Vayan, ustedes que son jóvenes (dentro del rango de edad) y participen:

CAZA DE LETRAS

Primavera

Oh, sí, parece que el aljibe toma forma. Ahora sólo falta recuperar los links a bloguilandia. Nada como el insomnio para poner las cosas en orden, ja.

Pensaba cerrar el aljibe, inundarlo, soltar un costal de ranas en él y tapiarlo. Pero ya viene su aniversario y más vale malo por conocido que bueno por conocer. Y si las revistuchas tienen su Nueva Época pues yo también.

Y ya me cayó el veinte, o el quinto, o la morralla toda. No escribo aquí, no escribo allá y mi agenda estaba a punto de cumplir 3 meses sin marca alguna. Bah, pero mi plan fuga no funcionó. Siempre regresa mi deber ser o mi espíritu protestante o la vil conciencia. Y juego con el HTML, y anoto mis citas trascendentes y abro mis archivos porque si no escribo me da indigestión. Aunque ¡ah, chinga! si escribo también me empacho. Total, estoy jodida. Pero los garabatos se quedan.

Mmmm

Bah, mi plantilla anterior comenzó a hacer corto circuito con la renovación de blogger. Renovarse o morir, dicen los que saben. El Aljibe, en calidad de alfiletero, tendrá que polvearse la nariz...

Hermoso... anda y escucha.

Y tal vez mi creatividad es de lo más medieval por lo que necesita un feudo, un castillo y un pueblo atemorizado por el fuego del infierno. Y necesita un monasterio en la montaña, un foso y altas murallas donde tintineen las jaulas que mecen los cuerpos de todos aquellos a quienes odio. Pero antes que todo, que todo esto, mi creatividad necesita un ejército que la transforme en estado, en centro en el emperador absoluto de la tierra baldía que se niega a producir páginas.
Nada como un ejército numeroso, dedicado y lleno de estandartes y blasones coloridos. Dispuestos a dar los ojos, y las manos, y los morros por su señor. Y como tal vez mi creatividad es de lo más medieval he salido, he recorrido las calles, he buscado en tiendas, rincones y estantes en busca de un ejército.
Y ahora, desde la torre más alta del castillo que custodia la colina, lo saludo, lo aliento, le ordeno que recorra el mundo entero y regrese lleno de riquezas.
Aljibeños, no se fien, aunque mi ejército cabe en una bolsita es devastador:

Ejército del Señor de la Colina. Temed.

**

1.Pero qué mal, me perdí la festividad, ni un mordisco de chocolate, ni un Be My Valentine. Pero encontré corazones en otros lares. Vayan y busquen en la expo de Persia unas vasijas de plata y bronce con "corazones". Hoy cualquiera exclamaría "qué cursi" "uy qué mono"; los iconos están en perpetua transformación: a veces están en el top ten de la estética y a veces caen en desgracia. Enfin. Vayan. Pero si planean escupir comentarios como : qué es eso, un trozo de piedra o los aztecas tienen cosas más chingonas, entonces quédense en sus casitas que ahí se ven más bonitos.

2. Vayan. Verán piezas únicas, no porque sean irrepetibles sini por su lejanía a toda imagen que el ojo a guardado en su memoria retinesca. Vayan y mediten sobre la Persépolis incendiada e imaginen entre su reflejo sobre las vitrinas que alguien por ahí quiere viajar de Irak a Irán cual Alejandro atemporal, conquistador de conquistadores, estandarte de la libertad. Y sí, dios sí le da alas a los alacranes, aunque los que encontrarán en los platos de clorita no pueden volar.

3. Vayan. Porque tal vez sea la última imagen sensata que tengan del origen de tierras lejanas ahora llagadas de Islam. Pues cuando la paranoia nos invada tal vez recordemos las miniaturas iluminadas de los poemas amorosos, los pequeños lechos labrados en piedra con sus amantes postrados, las urnas con picos y zapatitos; y entonces elegiremos cerrar la puerta a la leyenda negra que el Imperio actual tiene de moda.
**

glitter, encore

Me gustan estas fachadas virtuales, casi idénticas a las de la realidad. Si respeto la secuencia de la "glitter-girl", y la de la festividad de mañana, puedo construir una fachada que ahuyente al lector. El director dirá: puaj, un blog de niña de prepa... y moverá el cursor buscando una rápida salida. De ocurrir esto podría, libremente, dedicarme a escribir un diario erótico, bah, mejor un guión muy acá, porno y sucio... o mejor, detrás de mi fachada, podría dedicarme a tirar las fachadas de otros, algo así como un "reality show" de todo lo que se sabe pero que nadie escupe por temor a "verse mal". Y bajo mis imágenes cándidas y brillantes exhibir mi intolerancia, mi vena cruzada, mi hueva consetudinaria ante tanta impostación. Se antoja simular el anonimato con mi pinche apellido a la vista de todos. Escribir igual, todos los días, nota tras nota, hasta que los que me conocen me alucinen y me dejen de hablar atragantados con su hipocresía.
Pero nada, mejor sigo como todos. Sigamos unidos, amontonados, como esos cuerpecitos de camarón decapitados hechos madeja en su bolsita de supermercado, tan rosas, tan suculentos.
**

glitter

Por cuestiones escolares, no mías sino del hijo, estuve rellenando palabras con glitter glue. Traducido sería algo así como "pegamento con diamantina", y aunque a ratos me da por defender el idioma esta vez la traducción no cuadra. Además los sonidos guturales del glitter glue se antojan a burbujeo, así, así, como canto de ahogado embellecido. ¿Qué como esto? Fácil, basta descubrir la entrada a cualquier envase de glitter lip gloss (brillo de labios con diamantina) y, a la heróica cuenta de tres, echarse un clavado, y quedarse quieto hasta que la sustancia untuosa, brillante, res-plan-de-cien-te, se lo trague. Respire, nade, respire, nade, no tema que a partir de ese momento todo será más resplandeciente. Ja.
Cuando escribo este tipo de estupideces y pierdo el tiempo creando "glitters" en lugar de escribir ciertos textos sobre un nuevo proyecto me justifico con el "es que estoy cansada", "necesito un break", "quiero un fashion blog", etc. ad infinitum. Pero todo lo anterior es una vil máscara de lo que soy en realidad. ¿Qué no? Chinga, vean mi resultado de la encuesta de lip gloss: yo se los dije, soy un ser amoroso y dulce. Ja:

You Are Cherry Kiss Lip Gloss

You're a total girly girl who's every guy is sweet on. You take pleasure in the simple things in life, from cute t-shirts to stuffed animals. Any guy needs to match your romantic idealism to win your heart, which is why few have. No wonder Cherry your signature flavor. It's delicious, sugary, and fun - like you!

What Flavor Lip Gloss Are You?

Y ocurre que uno cree poder encontrarse en los libros, como si las palabras de otros fueran un anzuelo con un apetitoso gusano que solo nuestra conciencia puede ver y paladear. Y allá vamos, buscamos en los libreros propios, en los ajenos, en los estantes de las librerías; y creemos que tal o cual nos dará el espejo: mira, ahí estoy, en qué lugares me he dejado, pero ya me encontré, ya estoy conmigo.
Y ocurre que encontramos espejos que nos dan miedo:

Centinela nocturno es la locura
porque está vigilando.
Cada hora se detiene, y va riendo,
y a la noche le busca un nombre,
y la llama: siete, veintiocho, diez...

Y en la mano un triángulo acarrea,
y, al temblar, lo golpea con el borde
del cuerno que no puede soplar, y canta el canto
que él a todas las casas lleva.

Los niños pasan una buena noche
y, mientras sueñan, oyen velar a la locura.
Los perros, sin embargo, se sueltan de su anillo
y recorren las casas, grandes,
y tiemblan, cuando ya ha pasado,
y tienen miedo de que vuelva...
Rainer Maria Rilke (El libro de horas)

Jean Delville

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2007

Roderico: toc-toc

Yo: ¿Quién es?

Roderico: Abre, soy TU, he vuelto.

Yo: ¿?

Roderico: Hora de regresar al mundo real. ¡Abre!

Yo: Ja, no puedes regresar de donde nunca has ido.

Roderico: ¡Que abras!

Yo: Ni madres, muahaha.

Roderico: Tontita, Papa Noel no existe. ¡Abre y préstame tu Zippo nuevo! ¡Vamos a prenderle fuego al arbolito!

(Frente a la hoguera)

Roderico y yo (a duo, dulcemente): ¡Feliz año nuevo a los aljibeños!

Roderico: Eres tontita y cursi, ¡ven, te voy a prender los sesos!

(Huyo... en chinga).

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