cuenta regresiva: 7... 6... 5... 4...

cuenta regresiva: 7... 6... 5...

No mam... presentaron un librito sobre la Kahlo, escrito por su nieta-sobrina (o no sé qué rama del árbol genealógico), y leo:
Jesusa Rodríguez consideró que Kahlo se ha convertido en una especie de "Barbie del tercer mundo" y un producto "exótico y sofisticado"
Ay, para ser un agitador basta cortar el vínculo lengua-sesera. Según recuerdo, ni Frida ni Dieguito se morían de hambre (aunque andaba de moda ser proletario). Los dos eran exóticos y sofisticados, talentosos, viajeros, conocedores, en fin. Y lo de Barbie, ha de ser por la Salma (no sean envidiosas, Dios la hizo chula).
Y hay más. Elena Poniatowska se lamenta que Fridita sea víctima de la mercadotecnia; claro, no dirá lo mismo sobre su mercadotecnia, la sra. Elena, me parece, no es una escritora marginal. Otro presentador, ex-alumno de Frida se queja de que un cuadro suyo anda perdido (hecho a partir de los bocetos que hizo de Frida muerta). Ah, también estuvo Ofelia Medina, cantando, pero ella nunca ha negado que es una diva. ¿Que la familia explota su nombre? Mejor que la hagan famosa y no la sepulten (como tanto olvidado hay por ahí); privilegios del ADN.
No se hagan, tropita de presentadores, les encanta que Fridita ande en las ligas mayores: así tienen un bonito escenario pa zapatear y lucir sus vestiditos de domingo. Tanta pinche hipocresía me hace reír (pa no llorar).

pd2: Me gustan los cuadritos y la historia de Frida&Diego.
pd3: Ya no vuelvo a leer reseñas del mundillo cultural con la panza vacía.
pd3: Me voy a cenar.

cuenta regresiva: 7... 6...

Ahora me percato por qué mi hermana-arqui me habló desde la hermosa Marsala; hoy es el Día de la Toma de la Bastilla, día fereado en Francia. Viene en agosto, con todo y sobrina (la sobrina, 4 años, es ley). Ahora debo echar un volado pa decidir qué libro pedirle. Soy francoholic declarada, más allá de los sinsabores que toda civilización tiene.
Esta adicción no es gratuita. Estuve en el Liceo Franco Mexicano: Francia pa arriba, Francia pa abajo, Francia en las paredes, en los baños, hasta en las baguettes que nos comíamos en la cafetería. Bastaron 4 años. Allez le bleu!
Y ahora que en México alguien propone eliminar la información sobre nuestros orígenes prehispánicos de los libros de texto, que porque no sirven para nada, me queda carcajearme. Odio opinar sobre política y demás artilugios, creo que las noticias que recibimos son meros anzuelos, chismes teledirigidos, que nos obligan a centrar nuestra atención en lo estúpidamente nimio. Pero, sí, sería grato no sólo asir nuestros orígenes sino que tod@s l@s niñ@s tuvieran acceso a un aula de estudios, y bien desayunados. Opinar desde esta ciudad es peligroso, los chilangos nos creímos aquello de Tenochtitlan, el ombligo de la luna cuando somos una lunática alcantarilla, más inundada que nunca.
Enfin, todo tiene su lado oscuro. Ya se ha vivido lo que un nacionalismo desmedido puede hacer. Sin embargo la identidad bien dirigida mueve y transforma. Caray, y aquí no hemos tenido ningún Carlo Magno; puro mequetrefe asalariado.

cuenta regresiva: 7...

Un poquito antes del amanecer terminé el último microtrabajo de estas raquíticas semanas; ahora el tiempo se irá en otros trabajos no remunerados (¡claro que existen!). Y he decido que uno de ellos flotará el próximo martes en la red: el mentado sitio.
No está completo, pero tampoco está planeado para estarlo a corto plazo, ni a mediano. El sitio es más un andamio puesto sobre una fachada: se ven secciones, detalles, pero nunca el plano entero. Creo que será una curiosidad. Pa mí lo es.
Mientras, la entropia invade la colina. En los último días he engrosado la lista de objetos echados a perder; será que este departamento ya tiene años luz, que muchas cosas fueron compradas al mismo tiempo o yo qué sé. En la lista está el Geko, lleva 4 días sin comer, no sé qué jodidos tiene. Puede ser que le toca cambio de piel, pero no sé, no sé. ¿Cuánto vive un Geko? Yo no lo compré, me lo donaron ya con añitos encima. Puf, sólo me queda pasar frente a su pecera y decirle (señalándolo con mi dedo inquisidor, a huève): no te mueras maldito.
¿Quién dijo que uno no se puede encariñar con una lagartija?

si alguien sabe quién es el autor, se gana un premio

Ni hablar, algunas idas y venidas son más accidentadas que otras. A veces es necesario observar el transitar de los demás para percatarnos que el nuestro, en esencia, posee esa quietud que habíamos buscado en otras circunstancias. Y a ratos hay que tomarse los sucesos más a la ligera, que una cosa es la consciencia y otra el pequeño tirano que todos llevamos dentro. Mientras, a leer a Georg Trakl (duele de tan hermoso):

Sueño e insania (fragmento)
Al anochecer, el padre se convirtió en un anciano; en las oscuras alcobas, el rostro de la madre se petrificó y sobre el muchacho se posó la pesada carga de la degenerada estirpe. A veces, él recordaba su niñez, marcada por la enfermedad, el terror, las tinieblas, los juegos clandestinos en el jardín estrellado o recordando que les echaba de comer a las ratas en el patio semisumido en las tinieblas. Saliendo de un espejo azul, vino a su encuentro la menguada figura de su hermana y cayó en las tinieblas, como un muerto. Por la noche, la boca se le abría como un fruto rojo y las estrellas empezaban a esplender sobre su silenciosa tristeza.[...]

AVISO
Al público no le interesa si ángel viene del griego angelos que significa mensajero. Tampoco le interesa si angeles y démones eran indistintamente buenos y malos, ni que hubo ángeles en la civilización china, azteca y celta. Menos interesa que existan Nuevo Coros y la estúpida clasificación fue escrita en el siglo VI, y aún menos el por qué alguien dirige sus oraciones hacia la meca. Angelitos patéticos: al chilango le interesa saber dónde comprar dijes alados, dónde comprar libritos angélicos, dónde comerse la fe masticada, dónde sentirse bueno como pan recién horneado (cuando son bolillo duro de tres días).
Ni hablar, viva chilangolandia y sus bonitos chilangos. No sufran, mañana escribo mi estúpida crónica que no llevará mi nombre. Pero mi nombre sí llevará esa maldita cruda de andar de prostituta de las letras: dinero es dinero, y te jodes.

AVISO 2
Pero sonrío al verle la carita a mi Kitty-Leo; al recordar a los amigos ante el micrófono o frente al plato de lentejas. Y caray, un Georg Trakl sobre la mesa y la Muerta Niña que busqué por tanto tiempo. ¿Me reconcilio?

AVISO 3
San Plátano aconseja que deponga mi patética actitud de frustrada amargosita, o mejor ya no blasfeme en este blog. Los ahogados tienen oídos, las palabras son burbujas y las ranas croan ante tanta maldición. (Le he prometido a san Potasio disfrazarlo de Sagrado Corazón).

Y me voy. Ah, el correo va en camino (¿llegará?).

Que Marlon se fue al otro lado del río y nosotros nos quedamos, en esta orilla. No sé para qué escribo sobre arcángeles, aunque el tal Saeltiel me vendría bien (dicen que combate la intemperancia y la gula). Pero todo los ángeles están rotos, vueltos añicos ¿que cuándo se despeñaron? No sé ni me importa. Para no ver los cachitos corro por las calles, corro por las páginas de un libro y sigo mi loca carrera por el teclado (mi estúpido escaner no funciona, odio capturar). Semana des-hijada. Qué Marlon tan cobarde que se huyó al otro lado del río. Y no sé para qué espero ciertas voces, para qué pienso en esto y en aquello. Al rato tengo la agenda llena, llenita como piñata pero si la rompes no caen ni naranjas ni cañas ni limas ni limones. No cae nada. (Qué amargosa ando). Me duele el esternón. Buenas noches, Marlon.

En el último post mencioné a Navarrete sin saber que más tarde conocería su siniestro sino y la cercanía que tuvo con alguien aún más cercano a mí. Luego ciertas consignas que giran en mi cabeza y que a ratos pierden sentido se convierten nuevamente en estandartes: estandartes ociosos, necios, sin complicidad ni eco en otros.
Y así como desearía beber Baileys por toda la eternidad (oh, sí, la felicidad es tersa y de color café au lait), deseo arrebatarle ciertas presas al olvido; aunque el olvido, en venganza, luego me devore y termine embriagado (oh, sí, los duraznos se conservan en almíbar, los pepinillos en salmuera; yo seré una etílica conserva en Baileys). Caray, si todos lográramos alejarnos del espejo para dejar de contemplarnos a nosotros mismos todo se movería en direcciones tan diferentes. Pero nada, nuestra mortalidad nos empacha. (Y ya no hay Baileys, mèrde).

Ni hablar, estoy perdida en esta semana veraniega. Me acabo de despertar después de una siestecilla: reír cansa. Fuimos a ver Shrek 2. Todo el mundo debe ir, comer palomitas y ahogarse con los maicitos malogrados entre risas.
Prendí la MAC (neh, la PC que siga dormida) para diagramar las páginas de Raúl Navarrete y alguien llama pa decirme que vienen a la colina: ah, chinga, hoy hay reunión, aquí. En efecto, la agenda dice eso; creo que necesito otro agenda que me diga cuándo consultar la primera.
Que alguien me traiga una cerveza: 1 que es ninguna, ja... quiero ver...

NOTA: Mails recibidos. A los tardíos, sigue vigente la oferta así que manden dirección. Pues si no era con límite de tiempo, ni trivia, ja. Gracias por el interés.

Giger

En las últimas noches he tenido sueños sin continuación o recurrentes. Los que más me mueven son esos donde uno se sueña adolescente. Pero esos sucesos pasados que en el presente reconocemos como encrucijadas: tengo mi colección de cerrar-de-puertas. Algunas puertas no se han vuelto a abrir pero otras, vendabal de por medio, se abren de par en par. Y entonces recuerdo qué chulas se veían cerradas, qué cosas custodiaban y no me gustaba ver. El conflicto no radica en vivir en el pasado sino cuántos falsos-pasados cargamos: rostros, deberes, emociones, interrogaciones, silencios, se quedan en animación suspendida. Y ocurre que se activan y son más presente que nuestro supuesto presente elegido.

pd1: A retomar la WEB mientras sigo (preocupantemente) desempleada.
pd2: Los mails-petición de libro anotadísimos; les respondo cuando realice el envío. Gracias.
pd3: Quiero una aspirina...