1. Ha de ser el calor y el pinche sol tatema pieles, me la paso con sueño, mucho sueño y si duermo el sueño no se acaba porque entonces sueño. En la madrugada desperté y había un ser pequeño junto a la cama. Pa quitarme el miedo me levanté y fui a la cocina a fumarme un cigarro; como si el inmundo humo que me merma los pulmones fuera un conjuro. Supongo que me quedé clavada en la descripción de un niño: gracias al calor que me aplasta leo todas las tardes y ayer terminé un libro de José Revueltas, uno que no conocía. Pero de Dormir en tierra no fue el niño, hijo de puta (Revueltas dixit), el que me conmocionó sino otro cuento que he buscado en la red con el afán de recomendarlo. Pero ni madres, no está, así que habrá que esperar a la proxima actualización de Osiazul pa leerlo y releerlo, ha de ser el cuento del mes.

2. Ese otro cuento también tiene niño, más bien niña y diferentísima al otro niño; y no se trata de esos niños-personajes alegorías de la maldad, o víctimas de sucesos sobrenaturales o de fantasmagorías de infancia: son esos niños anónimos, de todos los tiempos, de cualquier lugar.

3. Ha de ser el calor, de ahí que me haya obsesionado con los niños de Revueltas; y por ellos, o por el calor, me puse a hacer gelatinas: pero en la cocina no flotaba el aroma artificial de la fresa ni del limón sino un olor a cocoa idéntico al que emanaba de un libro que tuve de niña --una taza de cocoa impresa que tenía un parche con aroma--. Y mientras hacía gelatinas mentaba madres porque mi nariz estaba descompuesta, ociosa, olfateando recuerdos.

4. Hoy comeré gelatina, verde y roja, antes de dormir, que no quiero despertame en la madrugada y ver niños espectrales a lado de mi cama; y tampoco quiero dejar de leer esos hechizos gramaticales del Revueltas, ahora quiero el Dios en la tierra donde aguardan sus cuentos completos --y tal vez otro niño, y tal vez otra iña--.

5. Amuleto de gelatina retro:

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sopas

En el mundo del afiche retro uno descubre verdades ocultas. Antes de que Warhol hiciera de la lata Capbells un icono, la publicidad soperil ya había hecho lo suyo. Quizá el mismo Warhol perteneció a la generación de los Campbells kids lo que nos ayuda a entender muchas cosas sobre la personalidad de este hombre.

De acuerdo, mi teoría es una fumada, pero mientras sea teoría no puede ser descartada a la buena de dios. Para rebatirla sería prudente visitar este warholink.
Por otro lado, creo que yo pertenezco a la generación Ramen, una generación parecida a las lombrices y con sazón Oriental (ese sabor era único e indescifrable); las nuevas generaciones son más Ottogi o más Knorr (ésta última hace que el elaborar sopa de pasta sea un desperdicio, sus sopas de sobre saben mejor). Sí, más teorías teorías.
Lo que se antoja, además de una cuchara, es escribir un tratado sobre personalidades y su clasificación según el mundo de la sopa que es bastante complejo: hay consomés, potajes, veloutés, cremas... y se nombran según su ingrediente y guarnición. Por ejemplo, una simple crema de zanahoria debe nombrarse crema Crecy, ja.
Bastará realizar este ejercicio: al levantarse, todas las mañanas, deberán verse al espejo y repetir con voz entonada: ¿qué sopa soy? ¿qué sopa soy? La respuesta llegará cuando menos la espere uno.
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2 años en bloguilandia

Y blogs van y blogs vienen. Podría preparar mi discurso sobre la poética del blog, o sobre la ética del mismo, o su utilidad, o su carencia. Pero nada. La bitácora virtual se antoja una pequeña rendija por la cual apenas logramos adivinar la silueta del otro. No sé si es escaparate de egos, de ocios, de vacíos existenciales, de creatividad o de propuestas. Lo que sí es una certeza es la complicidad al jugar con la palabra escrita. Gracias a los aljibeños que comparten y retroalimentan el monólogo.
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mochos, abstenerse

Existen reglas de urbanidad para todo. Por ejemplo, están las que regulan las charlas de sobremesa: nunca hablar de política, nunca hablar de religión, nunca hablar de ¿fútbol?... éstas aplican sólo si sus comensales difieren los unos con otros. He buscado y todavía no encuentro las reglas del savoir faire para un aljibe (o una alcantarilla, que es casi igual). Entre otros temas que pueden provocar verdaderos desencuentros ideológicos está el mentado aborto: Abortar o no abortar, ese No es el dilema; el dilema está en tener la opción del sí o del no, más conocido como El Derecho a Decidir.
En mis treinta y tantos años he escuchado, oído, participado y/o ocultado historias de todos colores de familiares y amigos; he soportado todo tipo de posturas, me he reido, me he espantado... y me he hartado. Ahora que la institución capaz de validar este derecho ha caido en manos fascistas, la maternidad seguirá siendo un instrumento de control y un rol percudido por la historia, que de entrada tiene un valor de impureza --lo dice la biblia-- pues ninguna madre es virgen (salvo la tal María a quien seguro le hicieron una cesarea ¿o qué?).
El patriarcado, durante siglos, ha moldeado el rol femenino; sería iluso pensar que es posible romper los moldes en un abrir y cerrar de ojos, más si estos contienen cánones divinos. Y uno puede mentar "hombres jijos, hombres represores" cuando en realidad son la mujeres las que insisten en sostener la institución: ellas transmiten la tradición, ellas cumplen con el ritual, ellas gastan las cuentas del rosario y se persignan y juzgan implacables a otras mujeres. La mujer alimenta y se retroalimenta con la misoginia. Ha de ser más cómodo quedarse en el mismo lugar, ha resultado "funcional" durante siglos asumir un rol mononeuronal.
Y si lo anterior parece un invento baste preguntarse ¿cuántas mujeres aceptarían ser lapidadas por adúlteras, encerrarse en un convento porque nadie se casó con ellas, echar a la hija embarazada a la calle por pecadora, acusar a la vecina de bruja para que arda en la hoguera, castrar a la hija para que no ande de lujuriosa, sentarse atrás del recinto porque al frente van los hombres, tener un hijo a huevo porque así lo quizo dios?
¿Cuántas? Muchas. Miles.
Pero qué se puede esperar si sólo somos producto de un cacho de costilla.
Mejor recemos Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa o compremos muñequitos o afiliémonos a Provida... ja.

pd: Una cosa es la religión y otra la institución. Y si ofendí a alguien no pido disculpas. A mí me ofende más tanta ceguera.

Sonó el despertador. Abrí los ojos, salté de la cama, deambulé. Regresé a las cobijas. Dormí. Sonó de nuevo el despertador. Abrí los ojos... pero Ojos no quieren seguir abiertos, tal vez estén hartos de ver y no importa lo que haga, ellos se cierran obstinados. No se de dónde vino este estúpido cansancio, ni quién lo invitó --sospecho de Ojos--, pero lo invade todo: cerebro, manos, piernas, esternón, seso, bah...

Mientras leía, cerraba los ojos con la cara hacia la ventana: la luz de abril logra taladrar los párpados e inventa manchas, figurillas como en esos calidoscopios de infancia (que no caleidoscopios, voz italiana). Podía estar echada, sin oficio ni beneficio, con el dichoso juguete óptico en la mano haciéndolo girar lentamente, fascinada, hechizada, embrujada con las imágenes cambiantes. Y más grande hacía lo mismo, y trataba de adivinar de dónde provenían los diminutos desperdicios que se metamorfoseaban en las paredes de espejo: cachitos de vidrio de envases de Coke, trocitos de papel metálico de algún confite, rebabas de plástico azul de una botella de cloro vacía Los Patitos. Lentejuelas, hilos, vidrios rojos y plásticos encendidos que adivinaba parte de las micas que resguardan los faros de los coches.
Ahora me gustaría hacer aquello, mandar todo al carajo y echarme a girar un calidoscopio. Por ahí anda uno, mas se antoja poseer uno nuevo, de esos que tienen aceite, delgaditos, y con una presentación más techno... no sé por qué jamás he comprado uno "moderno", ha de ser el temor de descubrir que el encanto se frragmenta y es tan efímero como aquellas imágenes de infancia. Bah, ando depre...
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Sorprendida. Que allá en la tierra de la purificación les ha fallado el marketing: no hay Papa latinoamericano sino uno alemán. Sorprendida. Gente de derecha estad felices y celebrad. Gente anatema, estad felices y celebrad. Para unos el dulce sabor de los cánones ultra conservadores; para otros la garantía de que la cruz de occidente algún día hará implosión.
Lo sentimos, para la otra será, el tercermundo no combina.
Y como, ahora más que nunca, no hay oportunidad de tener una papisa hoy decido, con mi Marlboro mentol a modo de fumata blanca, declararme Papisa de la colina (favor de enviarme unos retablos, estofados y demás parafernalia para crear ambiente, prefiero los del s.XV).
Y para iniciar mi reinado bajo el nombre de Santa Erika de la Bugambilias, de la orden de los platanicos, llevaré a cabo mi primer oficio: casaré a mis monitos (ambos regalos de gente querida y que en algo me entienden): Santa, santa, santa...

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la oscura inmortalidad

No hace falta ser lingüista para fascinarse con el origen de las palabras. En nuestra lengua romance, las más de las raíces son de voces griegas y/o latinas. Aunque tenemos toda una colección de galicismos y anglisismos, algunos aceptados por la RAE, otros simple ornato de nuestro esnobismo coloquial. Pero nada como las palabras que derivan de un apellido: piensen en "pasteurizar" y verán al dr. Pasteur ajetreado tras su microscopio.
He meditado sobre el verbo que legaré al mundo --tendrá que ser verbo irregular--: Mergrunizar: dícese del acto de perder el tiempo. / fig. Ocio. Pero me preocupa que lo clasifiquen como germanismo, prefiero que se le catalogue como chilanguismo. Y de aquí hasta que me muera seguiré perdiendo el tiempo no vaya a ser el diablo y mis actos alteren la definición del nuevo verbo, y termine inmortalizada como este personaje:
En el año de 1780, el magistrado William Lynch encabezaba el comité de vigilancia en el estado de Virginia, EUA. El comité, integrado por sureños faulknerianos, ejecutaba pequeños actos punitivos fuera del marco legal y que, en honor de su líder, fueron bautizados como lynchs. El móvil de estos actos era la "defensa racial".
La creciente demanda en el empleo de los lynchs dio lugar a la Lynch Law (Ley de Lynch). El acto punitivo ilegal se transforma en pena capital. Los entonces padres del KKK podían ahorcar negros, legalmente, en los alrededores de sus afrancesadas plantaciones del sur, incapaces de imaginar el legado lingüístico del que formaron parte: Linchar: matar la plebe al acusado de algún crimen, sin formación de proceso o tumultuariamente.
El linchamiento ha dejado de ser legal pero la pena capital, en algunos países, lo es aún. El lenguaje, como todo, posee su dualidad: o es la cartografía de toda esencia o ese gran estafador que disfraza con eufemismos conceptos tan concretos como "matar".
Mergrunizemos en otro lado...
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Hace ya unas semanas fuímos al Jardín Botánico de la UNAM que puede resultar un edén para los amantes de las cactáceas, de los agaves y demás especies vegetales adictas al calor. Las entidades espinosas no me apasionan (ya con las que deambulan por ahí basta y sobra), y los agaves sólo allá en Tequila donde azulean las colinas. Sin embargo, los nopales me provocan cierto éxtasis cuando florean: tienen un no sé qué, como si lograran recrear la imposibilidad.
En esta época del año, si uno logra salir a ciertas carreteras, puede verlos, elevando sus manitas coronadas con flores escandalosas. Caray, hasta he escrito un poema al nopalito (sin álbur, jijos) floreado. Pero mis versitos son como huesitos de tuna, se atoran en las muelas así que mejor va una foto tomada con cámara digital (me la prestaron pa mi desgracia: ahora quiero una). Va nopal con dejo de hacienda:

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La fuerza (pilón y último)

Todos, adoctrinados e impíos, hemos escuchado algún relato sobre aquél santo, o aquél mártir cristiano que fue respetado por el hambre de una fiera; causa gran impacto, a la mente infantil, ese personaje rodeado de leones convertidos en dulces gatos (y como telón, el gran circo romano). Lástima que la imagen se vea reducida a vil milagrito institucionalizado cuando es la alegoría universal de esa constante hombre-animal que asoma en diversas culturas: el chamanismo, el nahual, los totems...
En el tarot vemos el resultado de la retroalimentación gráfica y del uso de símbolos menos paganos. Viene al caso un santo poco conocido, San Mamas, personaje del s.XIII que lograba aquietar a las fieras: cuenta la leyenda que logró evitar la muerte de un cordero bajo las garras de un león. El león "domesticado" lo acompaña a un juicio sobre su pago de impuestos. San Mamas, entonces simple pastor, logra un fallo favorable (no sabemos si por justicia o por la colmilluda compañía). Pero, seguramente el león regresó a su hábitat porque el santo en cuestión murió martirizado.

Nota aclaratoria: para ser santo no basta ser "bueno como el pan", se necesita el ingrediente sobrenatural. Si no lo hay, a conformarse con la beatitud (esto lo digo por aquellos que quieren santificar a ciertos muertos recientes, no mam... perdón, ja).
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la fuerza (primero)

El número del arcano La Fuerza varía dependiendo del tarot: los que se guían por la secuencia original le asignan el once; los que retoman la secuencia del Ryder, le asignan el número 8. La numeración no altera su significado pero sí ciertos aspectos dentro del viaje cósmico de El Loco (el tarot puede ser eso, el viaje cósmico del arcano 0).
Tratar de resumir el significado de un arcano es sinónimo de amputación, pero sí se puede dar un punto de partida para su meditación: La Fuerza es una carta de unificación. En ella se lleva a cabo la comunión entre la divinidad, la mente y el instinto que sólo es posible cuando se ha logrado reconocer, aceptar y gobernar cada una de las partes. Es una carta de equilibrio, de creatividad y de salud resultantes de la armonía.
La evolución iconográfica de este carta registra mitos y creencias a la vez que ilustra la ideología de una época. En la carta del tarot Visconti-Sforza (s.XV) La Fuerza es representada por un sujeto masculino: Hércules en una de sus doce misiones:

Existen también representaciones de Sansón derribando las dos columnas del templo donde también se limita a la fuerza como sólo fuerza física. Esto resulta natural si recordamos que durante siglos, en occidente, el mundo se dividía en tres: Estado, Iglesia y Ejército, este último era el elemento que sostenía a la civilización, escudo contra la "barbarie".
A partir del Tarot Ryder La Fuerza es representada por una figura femenina. Sin embargo, en el tarot de Marsella la representación siempre ha sido esa. A esta carta se le puede asignar la simbología medieval del león (una de tantas) en donde la parte superior del animal representa a la naturaleza divina y la parte inferior a la naturaleza humana. Me gusta interpretar que la figura femenina controla ambas naturalezas, no las reprime; las toca, las conoce, con cierta actitud amorosa y ello le otorga su calidad de arcano mayor:

Si observamos nuestro entorno --colonia, ciudad, país, mundo-- descubrimos con cuanta facilidad despedazamos esta carta. La iconografía hagiográfica también se entrelaza con La Fuerza. Eso lo dejamos para la siguiente...
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¿qué pasaría si...

una gran botella de cloro se vertiera en este lugar?

Quedaría muy similar a lo que fue en un principio, hasta más pulcro (nadie garantiza que un blog nuevo venga esterilizado). Si alguien entrara al Aljibe por primera vez pensaría: qué limpio lugar, qué pozo tan minimalista, qué deshabrido, qué adusto, ja.
¿Qué pensaría el aljibeño regular, el esporádico, el de casa, el errante? (sí, hay gran variedad de aljibeños).
¿Todo servía, todo era un ocio o sólo hacía titilar el lugar? (sí, los pozos titilan, nomás empínense en uno de noche). Ved esto y comparad.

Y mientras Roderico --antes El fiel, ahora El Sin Nicho-- hace su rabieta tirado en el piso, no se les ocurra ir tarde a la expo de Egipto, más bien lleguen antes de que abran el museo (bu). Queda pendiente una curiosidad iconográfica sobre el arcano La Fuerza y sobre unos nopales floreados...
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Me disponía a verter cloro en este lugar, pero abrí mi mail y me encontré con esto:

Me lo envía el de las necedades, una foto que ha tomado allá en el museo de Aguascalientes: la placa de La Catrina (de Posada, reverencia). Por lo que al grabado se refiere, solemos conocer el producto final --el impreso-- pero rara vez tenemos al alcance las placas (ahí se esconde la magia del grabador).

Pero mañana: clo-ro.
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tripitas

1. En el antiguo Egipto, las vísceras de la futura momia eran depositadas en urnas. Se creía que los intestinos, en particular, contenían poderes mágicos por lo que era depositados en una urna aparte. Dicho contenedor era el más preciado para demonios y monstruos quienes intentaban robarlo de la barca celestial en la que viajaba el ser embalsamado.

2. Las tripas son protagonistas en el arte culinario de muchos países. Son vitales en la elaboración de embutidos y son ellas quienes dan forma a dicho alimento, aunque ahora son sustituidas por tripas artificiales de plástico (dizque más sanas, pero con nulo sabor). De mis tripas favoritas está la sopa de tripa rellena (platillo árabe); los taquitos de la esquina (de tripa de cerdo, grasosas y crujientes); y los "machitos" que son tripas de carnero amarradas, similares a un dedo vendado.

3. En ciertas tribus germánicas, anteriores al cristianismo, se veneraban a los espíritus arborícolas. Era tal el respeto por un árbol que si alguien osaba talar uno, sin permiso previo, se le castigaba con la auto evisceración: se realizaba una incisión en el criminal y se le extraía un tramo del intestino el cual era fijado al tronco de un árbol. A continuación se forzaba al individuo a correr alrededor del tronco hasta dejar la vida enrrollada en él.

4. También en los dichos populares las tripas hacen lo suyo, o lo suyo late en el esternón: Cuando decimos HACER DE TRIPAS CORAZÓN invocamos al disimulo. Debemos, o queremos, disimular el enojo, el miedo, la tensión cuando no es conveniente manifestarlo. La explicación de este dicho tal vez provenga de la forma figurativa del hecho físico que asciende las tripas a la cavidad del pecho cuando se retienen los suspiros.

5. Dentro de los eviscerados más famosos, y más milagrosos, se encuentra san Erasmo (o san Elmo). Personaje nacido en el 303, resume datos históricos propios y de otros personajes anteriores a él. Es santo patrono de los marineros a partir de la creencia de que, en el martirio, sus intestinos quedaron enrollados en un mástil. El Fuego de san Elmo no es otro que los rayos que caen en los mástiles de los barcos, lo que es una señal de protección por parte del santo. Su martirio fue inmortalizado por Poussin.

nota: post dedicado a mis tripas las cuales decidieron paralizarse sin razón ni explicación alguna (quesque es el estrés, ja).
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De la Danza Macabra de maese Holbein

En las últimas horas miles de lágrimas pías caen por doquier; ojalá fueran millones, o billones, para crear un gran río donde todos los píos, beatos y anexas se ahoguen. Y en la marejada, arrastren su fe anquilosada, su moral anquilosada, su esperanza anquilosada y toda la inmundicia detrás del telón. Pero, los milagros andan escasos. Queda esperar la llegada de otra efigie dorada para ser venerada como dios. (Ojalá los muertos se llevaran sus ideologías a modo de mortaja).
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